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martes, 15 de octubre de 2013

5 : 25 am

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: la mano tiembla. La puerta que se abre. Y en los dedos arden mil veranos.

los últimos coletazos del sueño fueron a parar a la toalla verde, estampido pegajoso a pulso; ahí quedó su gota de sangre ovalada, lerda, con gusto a notedoymásnada, entonces los ojos paren jirafas funambulistas; el tiempo hace crunch mil veces, doblado en un paquete vacío de yerba mientras el agua, hecha humo, echa echa y echa siluetas entreveradas de dos cuerpos que por dos horas y de a dos cardos siembran en las cosas que le quedan alrededor: buen día gota, secáte la cara con lo que dejó el pescado en la toalla verde, a ver si así salís al día oliendo a tu sueño, todavía coleteando plena vida…

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