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con Marina Kohon
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Corpse XXXIX
la piel de la página retiene apenas
versiones de cada estación
donde dijimos verano
la luz escupe su miedo
entre cada renglón
que se abre al aroma
un caracol se sube al libro
tres soles le ocupa cruzar su cuerpo
hasta que elige reposar en un remanso de agosto
en el blanco despojo de la luz
de un mundo mucho más pequeño
-ábrete sésamo de letra apretujada-
late a líneas una mano
en el rastro de baba se lee la simiente
del idioma que hurga el sueño
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