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sábado, 31 de agosto de 2013

Cor-pse X X X V I I I


con Marina Kohon 
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Cadáver treinta y ocho
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entre el ángulo del párpado
y la sal mojada del ojo
meto la lengua


siento toda la herrumbre 
del nunca
en la nuca


ni si-quiera o quisieras 
algo, alguna vez, 
alcanza este gusto a verano
a flores fuera de estación
mordidas en el momento exacto



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Noche sin luna

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No busqué mojar mis ojos
con el paisaje de los tuyos,
ni errar pócimas para que sucedieras,
te encontré cayendo a mi pelo
en mi boca, preguntándole un nombre a mis muertos.



Me llamo
sólo como cuando sueno en tus labios;
acá hay espacio, picazón,
vigilia en vilo.



Mis huecos dicen:
quedáte, acá es enero
y afuera llueve el café de nuestro idioma.




Revancha

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a ver si ahora sí


si ahora que te quiero ver bailar cerca 
desnudando la indómita luz que amagan tus ojos 
vas a levantar polvo dentro del círculo de fuego


si todavía te parece que somos rivales dignos: 
vos y tus dagas, yo y mis huecos sangrientos 
vos con tus flores, yo sin perfume por empedrar
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Corpse X X X V I I

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Con Marina Kohon 
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Cadáver treinta y siete



ecos de tu aliento
repercuten en mi ombligo
naranjas florecen


todo aire
y me hundo:
silencio adrede

en vendas de tobillos
olores plenos
a pecho suelto


aire todo 
en mis dimensiones
espacio que cae hacia tus dedos


dedos sobre párpados
en el viento
al morir con una lágrima


despacio
en ecos
aromas se hunden




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viernes, 30 de agosto de 2013

arreboles de acacia











: 4 , 1 3


Caés de la canción sin ropa con otro nombre, puesto de apuro, todo mojado. Los jacintos que te crecen en el pelo no serán para el día de los muertos.



Canción, te nombra a 360º [ C ] . El agua acalla las quejas de tanta sangre. No la culpa de tus flores. Nunca muerto, con la púa de mi lengua purgo sones


                                 [ mientras tu vinilo se me crece entre los dientes ]



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*2528

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cornisa verdeando té debajo de las uñas, liturgia de grillos para apaci(a)guar la sed impar impropia imprecisa, pasos lerdos donde practicar acupuntura en los ojos mismos del silencio, como invisible desbande de hormigas amarillas a punto de fagocitar el atardecer

                        
desprendí  corceles ciegos del carretel de tus breteles, sí, hágase
                                la sed la sed la sed; en el borde de la fuente hinco hasta el hueso
                                dientes  de  labriego:  humus para que los gusanos sepan mejor 
                                sangrarnos arcas de tedio que velan de su altura nuestro hambre

      increíble que a toda hora grillos empecinen sus patas hasta chispas de piedra, que limen los huesos de las horas contra un conjuro intangible que despeña inagotable a la hora en que el sueño cunde a derramarse sin fronteras y no hay manos que puedan retenerlo: agua aérea
 
                        
pasos  como  abalorios en la veranda; ruidos pares proliferan
                                hambruna de bichos por el pecho destajan, empalan al otoño
                                recién  nacido: su maleta  gato lengüetea  a las hojas muertas
                                sin que los ojos de den vuelta a mirar: flecha cupida la nuca


       esteración, abombamiento, estación empachada de verde, asombro de exageración, voluptuosidad de savia rebrota contra las sienes tendones escindidos, música redonda de asombro & selva: imposible salvarse de la selva; ensimismamiento colorado te come hormiga


 

domingo, 25 de agosto de 2013

despacios de la leve curva








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/ 6 , 9 6 :



Pensar, lo que se dice pensar, esa evolución ritual de las formas pétreas sopladas, por ser botellas. 



Poblás cada rincón d-espacio, arena de seda asiendo muñecas a barrotes para que el agua termine de invadir del todo. Tirada en sesiones de paciencia, docilidad calma de un fragor sabido capaz de fagocitarse.



Estás acá, suelta en palabras desparramadas con apuro. Vuelta al foco del ojo con sed inenarrable, te tapás la cara, 



                                             como si tu ombligo no te revelara íntegra


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tres clavos





; 7 , 2 8



Suena el perfume a fuego. Tus ojos: pericia aparte, de colores circulares hasta los pies.

Sabés, algún día vas a caerte de estas huellas azules. Y mientras tanto, te reís. De cara a las llamas reís. Dueña del destino y de la flama que todo aviva.



Tu chispa hipnos por mi carne de madera, en Tres Clavos. Habrá texto, hormigas muertas, junto a la ráfaga de silencio del nido de tu lengua.




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XXXI







XXXI



borrar los dedos

pero nunca

el tacto



dejar que el viento

diga: entonces

arreboles



lo blanco del ojo que siempre

cada prisma

pare


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tratamiento para las heridas internas




-63º C

Sal a temperatura ambiente
cuece capas subcutáneas
[ si te pica es porque cura ]

soplo tu piel
hasta que las llagas sean lirios
aquél río de niñez
cuando llenabas tus ojos a media tarde
y tu cara se encendía sin contornos

[ lo que subyace a la aguja
no iguala al brillo
y el metal late mal ]

algún día alguien vendrá
cuando silbes
su nombre

por ahora prefiero saliva
y sin hilo:
a lo perro


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lunes, 5 de agosto de 2013

amen, amén

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...pierdo el pulso
y un viento amarillo me borra sombras a plumazos;

pelusas de ombligo a medio camino
entre nieves & cenizas
sepultan la tarde al costado de un camino de tierra

la señalan con esquirlas de ramas secas
dibujan un esquema incógnito
a ojos cerrados

y la marcan con banderitas que agitan
la inicial de tu nombre...
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