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jueves, 23 de mayo de 2013

Des con textos

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Escribo sin ningún argumento en contra del silencio, al contrario: soy su sol dado que lo amerita. Desde mi trinchera lo cuido de los perros salvajes, de la erosión del tiempo y la desmemoria. Voy a su encuentro con la frente en alto, llena de flores sonrientes y muros adornados por imaginarios niños estivales. 
Caigo en la cuenta de que en el momento justo llega el agua y hace con sus madejas de elefantes la colmena exacta. 
Escribo porque sé callar mis ramas oliendo a tarde colorada, porque mis armas brillan al salir el sol, y siguen listas al caer la tarde. Muero con el último segundo: éste, latiendo eternamente. 
Y escribo sin nido, ido por la intemperie del no doblegarse, por más piedras que trague en el camino. Con ellas trazo mojones que otro caminante quiera asociar a su nombre, y haga de su peso el vuelo necesario. 
Lo que me queda me guardo entero, la nada misma, porque cargar demasiado hace más lerdo el camino, y destroza los pies. Ni en la mirada cuelga retazo alguno de rencor. 
Y mientras, escribo. Escribo con el sol de otoño en los bolsillos, con la lengua llena de hembras y la pelvis repleta de pájaros que angostan en sus voces las flechas que preñarán el día de futuro, con los brazos abiertos y los ojos cerrados, porque la ceguera es un lujo que podemos darnos los despiertos, sobre todo a la hora en que minotauros abrevan en cada ombligo de mujer donde hemos buscado esmeraldas antes del amanecer, y en vez de eso, hallamos las palabras, para ataviarnos la completa desnudez de seguir la ruta con los labios llenos de flores y los ojos perfumados con peces, mientras seguimos lamiendo las mariposas que cazamos de madrugada, en un solo pubis, que tenía nuestro nombre grabado a fuego en la piedra de su puerta...

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