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domingo, 2 de septiembre de 2012

Tarde, tarde


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...barruntosusurro de: "el saludo de la lluvia"
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                                              tarde, tarde, la lluvia me llega tarde; veinte o treinta veces después de nacer de las solapas del traje más nuevo del invierno

                                                                           tarde por la tarde, tren de trazos & de trizas a través de lo redondo; y con ese olor acuoso a polvillo de yerba mate, deja en la punta de la lengua un pulso de hoja fresca, verde todavía lejos de cosecha

                           molienda amolda sus manos a estas hojas de lluvia que me llegan tarde por la tarde, a las siete en punto, repicando el contorno de tus ojos

                                                 y si no cantaran otra cosa, lo harían cincuenta o sesenta veces después de mecerse en tus ancas, a punto de nacer ocaso; telar de las siete de la tarde que me trae a esta ruta curva, lluvia sinuosa, tupida lluvia con el mismo cansancio que ahora me perfuma; entonces cansancio con cansancio: descansar

                                                                                              chambergo de yerbatales abrigadorna al campo en ese momento en que se gesta la lluvia, para llegarme tarde y cansada, a las siete de la tarde

                                 [aún con mi olor en las orejas
                             idénticas a mi nombre tus ojeras]

                                                                                                                         lluvia llega tarde, a las siete, hora en que los ángulos se cierran para que ángeles de  la poca luz que queda se deje desnudar en los rincones

         tarde y con gusto a noche, agua rectangular de cara a las estrellas donde enerorgasmos mudoslargos nos costaron un teléfono

         me llega tarde por la tarde la lluvia, desde otra tarde distinta a ésta, mientras la tormenta que hoy se gesta volverá para desnudarte los meses restantes

                                                                                                                        
         rectangulación abierta de mariposa libre, flotando entera:

                 si hubieras visto la floración de tus labios
                 y  de  tus ojos, imposible abrirse así y  sin
                 embargo   los   veía,   los    estoy   viendo:
                 de  crisálida  a  mariposa, la  noche mosca

                                                                  agua en el agua, cadencia clítoris de medusa durando cielos en  el agua

                                      orgasmos que nos llevaron un teléfono azul, por eso elegimos vengarnos en azul y a poca luz en el rectángulo, de cara a las estrellas, donde el monte muestra cercas en el agua

                                      con tu gusto a lluvia siete meses después, a las siete de la tarde, mientras la lluvia me llega demorada, cansada & tarde, intento que me quepa en las manos yerba mate…
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2 comentarios:

Lenys dijo...

Como una espiral de íntimas confesiones dilatándose hasta el alba: la conjunción entre una elocuencia sensual y amiga, con un clamor de entrega sublimada imperiosa y demandante, es sumamente poderosa. A mi ojo lector le gustó y eso es suficiente para felicitarte kt.

Alejandro Cabrol dijo...

Sí Lenys, una especie de soliloquio, al ritmo de la lluvia. Besos!