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domingo, 17 de junio de 2012

p h i / II


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[rumiar de fémur incisivo]


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6,14; 

                                       lo angosto sinuoso salta late silba a ritmo de cifra este temple de domingo, siempre a la hora exacta, aquí al borde; lo ancho fagocita los ojos; el lomo del agua es lamido por la luz más potente, gana la batalla pero le cuesta partirse en miles de puntos para horadar miradas transeúntes; julián piensa que el río es una mierda o está lleno de mierda, o está cansado de escuchar/leer/pensar en que caigamos al río para lustrar al menos un par de malos versos; yo pienso que el río calma cura curte canta cunde nutre lo sinuoso curvado sombrío frágil del alma, tanto que al final llega a filtrarse sin querer en alguna imagen de entresueño


*


6,14; 

         y después hormigas, hormigas; arriba alguien lee un papel, lo arruga y lo tira; acá hormigas y sus sendas pero con otra lógica: ese leve temblequeo organizado socava al mundo, inventa su propio mapa de reinas & medusas terrestres; huevos y coronas y hexágonos carnívoros aturdiendo al silencio imaginado [más que visto]; pergamino palpable a través de la ceguera imperante entre las hormigas negras que hicieron del papel millares de piezas de un rompecabezas [que ya no existe]: lo que dijera el mensaje duerme en la mirada de quien ya se fue del lugar, lo recuerda y todavía rumia 
                                                          las 
                                                                posibles 
                                                                                significaciones 
                                                                                                           del mensaje


*


6,14; 

                                       no buscado por los costados de la tarde, entra tu olor y se queda a esperar el tren: le digo que ya no pasa, que lo único que ha quedado son sus vías oxidadas durmiendo debajo de los adoquines, que confunde su silbato con alguien que va [silbando] de manos en los bolsillos, masticando alguna melodía añosa; me mira de costado, se da vuelta, se acomoda el pelo y redobla su esencia esa, que me azota en la nariz; caminar sin perderlo de vista apoyado en la baranda, se pierde de ojos hasta la otra costa, demorándose más de la cuenta en el trayecto reciario, más que nunca a esa hora


*


6,14; 

                                                                                                                                                                                              y cuando se hace de noche el agua se enlecha culpa de la luna; caravana de ranas y de remos, preciosa danza, el remolcador enfrente, por el agua, como alucinación [¿qué llevará?] todas esas cajas llenas de números mientras acá los números se permutan por palabras, que llegan más gastadas que papel moneda; alguien prepara el mate; alguien se ríe, un chico allá arriba entre el avión y el patito sirirí (hay que pintarlo de nuevo, pobre); canberra y ave, ambos vuelan, aunque por motivos encontrados y con distinta suerte; volaban y vuelan, cada vez menos, cada vez es más raro verlos surcar la noche de leche…


*


6,14; 

                                           ahora las hormigas duermen al borde del río y suenan al silbido sin sombra que las mece, ungidas de tu último olor; se vuelve vuelo este verte 
dormir medusa, 

         m á s a d e l a n t e r u m i a r á n m e n s a j e s l l e g a d o s d e l p a i s a j e    


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