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domingo, 23 de diciembre de 2012

amague en oscuro

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íbamos sin saber dónde
lo que nos guiaba
era el cuando
[grafito infame; 5:55]

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      lo que reflejan los azulejos arena en la oscuridad es apenas la breve brasa del cigarro; el humo, la flama, el vapor de los trenes que se están yendo hay que imaginárselos, oír-intuír sus estruendos de choques en miniatura


                               ¿cuántos vagones arrastra la máquina de cuáles palabras?


                                                                                                                     ningún sortilegio descuelga los argumentos húmedos de la ropa interior bandereando recientes guerras desde la ducha, como ningún jabón borra lamparones ni perfumes del final


      ahora las siluetas aspiran movimientos de totoras desde el ventiluz verde que da al oeste, algunos vidrios sufrieron la lechada de la luna durante el último invierno, pero su filo todavía


                                  ¿y si después de la saga sigue la maga?


                                                                                   un dedo se aventura al fondo del brocal, los aparejos sacuden insignias sin bajar bandera, una boca se abre porque

                               aún fogonazo, estridencia, coletazo muscular con forma de o


                                                                                                                          en el colmo de la noche al animal se le escapa un tiro que se pierde entre las comisuras, algún humo, otra miel incolora cuesta abajo por nogales hasta que las pantorrillas orillan orugas rumbo a

      del hueco siguen surgiendo sin cesar las aguas lentas; el segundo dedo que entra, aplica la presión precisa de acupuntura por trasegar insectos de pecho a páginas entre humedad espesa; coraza de ombligo para abejas mansas por donde dedos exactos extraen la voz de Santo Tomás hojeando páginas paganas en pleno entrecielo


                        ¿de qué bocanada se refracta la última inmanencia?


                                                                                                   igual ya los azulejos han perdido los ojos pariendo entrevisiones imprecisas, la hora lerda es emboscada por el minuto de las largas piernas y bajo sus flechas cae en algún rincón de la foresta; es llevada todavía agonizante sobre la piedra del carnal, aguza sus oídos sin acertar la geografía que lo recicla, parte a gusano, parte en aire, ritual de la tierra en hueco sin ubicación ni nomenclatura: todo cabe en la memoria hasta que seamos ese rito


                              de la mancha en la pared se derrama una jauría de números carnívoros
     

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sábado, 8 de diciembre de 2012

PuZZle

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memorizar el agua tras de los dientes,

averiguar el futuro mediante el gusto de un beso;


caminar enterrado hasta las rodillas entre lo verde en tres etapas;






la verdad respirada contra el paladar por hilos de tercer ojo:


torcer la ceguera para que oído &

    olfato

           sepan

                     la

                        juntura

                        exacta

                    de

               cada

                  pieza










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domingo, 2 de diciembre de 2012

* 2526

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...[contame algo que te llueva]…




Te sentaste naranja

a espejar tatuajes

en las baldosas





un bostezo de entrenoche

deslizaba su luciérnaga

por ombligos lejanos




recordaste el dolor 

en el momento justo en que tus ojos

se escondían del sol



escorpión & púas temblaste

en la piel de otra sed

espesa

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domingo, 18 de noviembre de 2012

RDM- pyp

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saco los pies del sueño

                 por las dudas lo líquido 

                         (del espejo) 


se parta 

en miles de pedazos 


y vuelva a crucuficarme 

                                  en los estambres 

                                                        de tus párpados...

domingo, 11 de noviembre de 2012

* 6664

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en blanco y negro los talones
arman armarios donde 
duermen flores
[grafito infame; 5:11]
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con apenas chasquido

el lápiz cae de sábanas ciegas

y pospone sus uñas de agudas cenizas

para cuando los párpados vuelvan a izarse


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*

mientras subida al mástil en plena tormenta

-ella-

ordena grafitos en un vaso

al que llena de sol

y de silencio

a la casa


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mínimos chasquidos

párpados encima

tormentOsa

tarde


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jueves, 25 de octubre de 2012

su zurra




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su voz se cuela con el viento que pasa por debajo de la puerta; susurra rodillas, entreveros, hebras de té a punto de melena: extensión estival en las tripas del invierno, sus raíces dicen pronto, y agitan gemas de obsidiana
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T G I




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Te guardo las ganas

de sacarme los ojos por la frente,

por las orejas;




el perfume de mientras tanto 

y el que sigue





el sonido al pulir tu piel con mis papilas

mi perdurar de poros

hasta intervalos de entresueño...




Te guardo mis cenizas

bajo la alfombra de tu lengua

un trayecto de miradas al mismo sitio

esa tarde de lluvia

y mate

rodeados por un silencio de ciervos

pastando entre bambúes






Te guardo todo eso

tanto así y más

mientras te pierdo en las montañas de mis manos

y en la plaza de mi pecho

te reencuentro

subida al árbol central donde cada rama tiene frutas de toda estación;

gestación dorada por durar en imanes rumbo al agua,

otro día al abrigo de la desnudez mas plena

que haya visto crecer entre los cardos...

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Cadáver XXXV (*)

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patios con sombras agudas por redoblante:
su mudez, su mutar, su misión
por pastizales
[grafito infame; 7:35]

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(*) con Marina Kohon
poemasenlabahiasalitrosa.blogspot.com/



XXXV

Me abrís en dos mitades
y mirás con asombro
la tersura de los lilas

 
apenas tocás los bordes
aparecés al costado
de todo lo escrito
 

Naranja racimo a punto de cima
cuando estación invernal
me endulza plena
 

camino a pies desnudos
por la cornisa del texto
oliéndolo intacto
 
¿qué margen queda detrás,
al costado de lo que no?
cuando ya tus dedos digitaron
lo que será historia
ayer


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jueves, 27 de septiembre de 2012

Casi a las siete


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cadencia de comarca carcome 
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Te encuentro en los ángulos lánguidos

de las melgas

que corroen las curvas del río

en su devenir de caracoles

y centurias





En el olor que el aire trae

pasea

y me deja bailando en la nariz

como si te estuviera visitando

ahora mismo mas allá de las rodillas





Te hallo brillo color colmado

fragua que se demora en hornear la siesta

a punto de las siete de la tarde







En dedos crepusculares

con que el tacto de abanicar horizontes

me cierra los ojos

para volver a olerte aquí

a mi lado






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martes, 4 de septiembre de 2012

Res Tuus

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vapor sobre la piel del bosque
entre pájaros por párpados
traen sus alas, dejan son
[grafito infame; 57:53]

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en la mesa quedó un papel blanco

doblado en forma 

de avión



en la heladera botellas

a medio tránsito

entre tu rouge & mi garganta



triángulo de tela negra

bajo mi almohada

por dosis diaria



y en el pecho desastres de pastizal

por ordenar

su nido

,
,
,




domingo, 2 de septiembre de 2012

Tarde, tarde


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...barruntosusurro de: "el saludo de la lluvia"
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                                              tarde, tarde, la lluvia me llega tarde; veinte o treinta veces después de nacer de las solapas del traje más nuevo del invierno

                                                                           tarde por la tarde, tren de trazos & de trizas a través de lo redondo; y con ese olor acuoso a polvillo de yerba mate, deja en la punta de la lengua un pulso de hoja fresca, verde todavía lejos de cosecha

                           molienda amolda sus manos a estas hojas de lluvia que me llegan tarde por la tarde, a las siete en punto, repicando el contorno de tus ojos

                                                 y si no cantaran otra cosa, lo harían cincuenta o sesenta veces después de mecerse en tus ancas, a punto de nacer ocaso; telar de las siete de la tarde que me trae a esta ruta curva, lluvia sinuosa, tupida lluvia con el mismo cansancio que ahora me perfuma; entonces cansancio con cansancio: descansar

                                                                                              chambergo de yerbatales abrigadorna al campo en ese momento en que se gesta la lluvia, para llegarme tarde y cansada, a las siete de la tarde

                                 [aún con mi olor en las orejas
                             idénticas a mi nombre tus ojeras]

                                                                                                                         lluvia llega tarde, a las siete, hora en que los ángulos se cierran para que ángeles de  la poca luz que queda se deje desnudar en los rincones

         tarde y con gusto a noche, agua rectangular de cara a las estrellas donde enerorgasmos mudoslargos nos costaron un teléfono

         me llega tarde por la tarde la lluvia, desde otra tarde distinta a ésta, mientras la tormenta que hoy se gesta volverá para desnudarte los meses restantes

                                                                                                                        
         rectangulación abierta de mariposa libre, flotando entera:

                 si hubieras visto la floración de tus labios
                 y  de  tus ojos, imposible abrirse así y  sin
                 embargo   los   veía,   los    estoy   viendo:
                 de  crisálida  a  mariposa, la  noche mosca

                                                                  agua en el agua, cadencia clítoris de medusa durando cielos en  el agua

                                      orgasmos que nos llevaron un teléfono azul, por eso elegimos vengarnos en azul y a poca luz en el rectángulo, de cara a las estrellas, donde el monte muestra cercas en el agua

                                      con tu gusto a lluvia siete meses después, a las siete de la tarde, mientras la lluvia me llega demorada, cansada & tarde, intento que me quepa en las manos yerba mate…
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martes, 28 de agosto de 2012

El saludo de los huesos








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amanecer de martes mientras agosto se desvanece
entre las manos y dibuja nuevas líneas...
[gratifo infame; 22:08]


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El árbol del sueño de recién internaba su copa hasta las tripas de las nubes, en su interior (lleno de mí), pájaros con sus murmullos de desnudez perfecta ululaban somnolencia; sus raíces llegaban hasta mis venas, mi sangre latía verde; sus hojas abrían y cerraban y abrían y cerraban y abrían de nuevo mis ojos: el viento que lo sacude nos mece al son de tu olor al amanecer...buen día Generación, buen día!!! Un temita para arrancar mejor, y que suene al café que nos despabila de la mejor manera...

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martes, 21 de agosto de 2012

Hoy...




... (sobre todo a esta hora) me pregunto, desde hoy


( )


¿Cuántas me quedarán por apagar /y encender/ todavía...?


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lunes, 20 de agosto de 2012

albor de mujer


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un calar de calas nos coloreaba
y nos llenaba de tierra los labios
[grafito infame; 54:27] 
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   al-bor-de mujer azul
retiene al amanecer fluidos forestales,
aéreos señuelos
destilados esta noche

   bautismo:
bajó a buscar su canto de gallos
antes de (aur)hora

   y aunque así no puede hablar
hallo en su sonrisa
gratitud

   muge en lenguaje de reina
himnos para su lacayo
y retiene de la zafra
semillas blancas

   en sus patios deliciosos que no visitan mendigos
cosecha mis sacos todos
sin canasta

   buen día, dice
sin flechas ya, mujer, su luz
y me guarda de alimento para gatos

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XXX

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mudar de ojos
sin llevarle
flores

desempolvar los bronces
del nombre

reducir el nicho
del estómago
a polvo

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domingo, 12 de agosto de 2012

Y si la noche...

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gotas por notas de pradera; silencio
tiende liso perfumes listos
[grafito infame; s/n]
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Y si la noche quedó tirada en tu cintura, el milagro de juntarla con cucharas de mi lengua la hace oler a calas & malvones, al gusto del beso de los buenos días, a la vez que te asomaste al infinito dentro de uno de los doce para prestarle eternidad a las estrellas

Y si por azar zoológico toma forma de perro vagamundo, y así se parece más la noche a los pubis de peces que horneros nos agitan ahora mismo contra el lomo, a punto de pluma, a bordo de volante bordó sin chistar...

Y si la noche duerme tendida en tu cintura, me acerco pantera sin despertarla para verla torcer sus cartílagos de desnudez hacia mis hongos que te techan y te tachan días de la nuca, es que aún el color subyace a lluvias

Y si perdura la noche, y aguanta sin parpadear este fragor de tormenta, podríamos decir que el colmo de los colmos, es que exista todavía, a pesar de tu ombligo...

,
,
,



viernes, 10 de agosto de 2012

*515

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torceduras en la molienda: escamas de semillas 
me perfuman más entre palmas
[grafito infame; 5:15]
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...tras arpones, tres arpas trepanan al tren

                                                                    de la cigarra;





                  en el único asiento disponible

                      espera

                                   el manuscrito eternamente inédito

                                                              de una vida...




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Rescatado una tarde por ¿palabras?

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El beso dice, dice silencio, silencio extraviado, desierto,


y la palabra desierta, no te olvides dice el beso en un silencio


anterior al beso, anterior a la palabra. Huye,


se va de las manos, se vuelve al manuscrito.





[Arnaldo Calveyra]

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martes, 7 de agosto de 2012

Cadáver X X X I V

con Marina Kohon
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sentarse a ver desfilar el cangrejal de cadáveres
irreconocibles trastos condenados al olvido
/grafito infame; 7:67/
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/ XXXIV /

sin piel:
por salir al aire
me quedo sin carne  
y sin horas;
por ganarle al tiempo
me dejo caer en lo que fue

plumas de pato
disfrazan de cisne
al cuervo de antaño  
 
imágenes de ojos maquillados
me sonríen palabras de plata

máscaras más caras
que la sencillez 
desnuda
 
precio de ojos ya ciegos
que vacían la sed
de mis pasos

caen palabras
goteo de sueños
que traga la arena.


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