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viernes, 30 de septiembre de 2011

I, tr 4:21

...numerología taxonómica ventanas acá; cierra la puerta, corre las cortinas, calienta el agua, se acomoda; prende la luz, desocupa la mesa de trabajo, da vueltas llevando y trayendo los envases, las etiquetas, los papeles; ahora sí hay un ambiente, una burbuja; -¿de qué se escapa a esa celda?- peso brilloso de instrumentos de precisión alrededor del occiso mínimo recien caído: criatura extraña, primera vez que ve algo así: mezcla de pájaro, pez y ángel providencialmente estrellado contra su ventana...

I, tr 4;22

...siete, diecinueve, tres mil tres, todo lo que ocurre en función de una línea equívoca, no lineal; "locurre" y evoca, y se sucede a sí mismo y puede contarse por páginas que no llevan necesariamente números, sino llamarse subtítulos, símbolos, agujeros de márgenes irregulares con perfume a viejo, con el tacto de lo guardado desde hace mucho; enumerar impar de las páginas de color impreciso a lo largo de una galería paralela a la lluvia que las agrisa, les adhiere su moho de días y cenizas de recuerdos que ya no...

jueves, 29 de septiembre de 2011

15

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hasta silencio

las hojas vuelven su color

hacia arriba, a perderse en el celeste que te ciñe

 
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martes, 27 de septiembre de 2011

27

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en la penumbra se saca las marcas del día

que la piel retiene

susurrante



arrumbar en la herrumbre lerda

de las venas

una sangre que te traiga

de este lado

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lunes, 26 de septiembre de 2011

33

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alejo tu foto y lo que queda es lluvia

bostezo de azules & cigarras

colgando del cielo



y los duendes que despintan tus escamas

hacen fila al filo del horizonte

para untarse tu color


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domingo, 25 de septiembre de 2011

ol(i)m(p)o

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y siempre la vigilia siempre

floresta interna de retinas desatinadas

obturación obtenida a ramalazos de sangre



albur, albor, labor, árbol

enumeración esotéricamente pagana

de todos los objetos que te conjuran al costado

del ala desnuda recién estrenada, verde en vuelo leve

que atisba espasmos & astillas de los maderos criados silvestres



en los jardines de un edén

anterior a sí mismo

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m a t e

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imagen: cortesía (involuntaria) de Gloria Soria
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hora del aire y huele verde tucura

puñado de tarde que me aprieta los tobillos


contralto tornasol a contrasol, a contratiempo






gusto sepia del primer amargo de la tarde


en su rumia me demoro


como si dijera algo




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u p s ! ! !

 




......................................................            hablábamos con L.



hay veces que ...    


                                (pero solo a veces, poquitos días perdidos entre muchos otros mejores)




...la poesía es una cagada de paloma


          en el hombro


                 de un viejo choto...


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domingo, 11 de septiembre de 2011

17ºC

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Anfiteatro (Paraná)
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como para recordarme que existía

untó mis dedos con recuerdos

que el viento tradujo

a figuras bilinguales

de cinco sentidos



[ no soy más que esa chicharra

el latido del minuto que no ha vuelto

y la tarde contra el techo

vista desde abajo

desde dentro



sombras paseando en las entrañas

de una espiga de maíz



estela de puerta siempre abierta

cordones de celaje que apisona

el tambor de los pulmones ]



el grifo la sangre la urticaria

lo rojo de los ojos que prospera borde negro

y estas ganas de estrellarme

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hurtándole tino a la pantera


atisbos de la siega dejan su perfume

entre ceja y ceja



relámpagos relamen: los contornos

el empecinamiento del tendón

y argucias de flechas

a destino preciso



todos los caminos acuden al caudal milenario

al canto continuo y quedo

de adentro



     t o d a   h u e l l a   l l e v a   a l l í



y un paso en la caverna

espeja en los ojos

ecos del estertor

 
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sábado, 3 de septiembre de 2011

T r i p s

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I


perfume a la hora del parque

mientras los lirios

sangran amarillo



nombre de estación vedada

calle vieja de adoquines

que la lluvia vuelve diamantes



coplas silenciosas

desfilan por la espalda soleada

de la siesta



retahílas de esquirlas de rocío

que buscan su seno en flor

para sonar fulgores



II

ese eco tibio del arroyo

que de noche cuelga

en tu pelo



una navaja de silencio

que entra y corta

y no enfría



III

atado subido puesto

de un piolín en una vidriera opaca de barrio

a mi muñeco lo mueve un viento

que silba algo parecido a las esquirlas

de tu nombre



algo así o lluvia

garras intercostales

vidrio, lagrimales cósmicos

de una garganta interminable

acusa suspiros de otros mundos

y supura abedules bonsai

en tu vereda



     [  atado subido puesto

                mi muñeco

      silba esquirlas de tu nombre


    y tu boca estirada

liba tormentas de suspiros ]