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domingo, 29 de mayo de 2011

Cadáver XXI

con Marina Cecilia Kohon
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   Como un cisne

 que peina el reflejo

con sutiles destrezas de agua

        amago mis dedos

    al flanco frágil

en manojos de memoria



    Con cenizas

  profano el surco

entre finos granos de olvido

   para saber si todavía

      la sangre conjura fuegos



          Si el agua aliviana el peso

de todas tus dimensiones

       fraguadas en mi luna




          Si aún mi dedo dibuja a tientas

                    en el aire:

    el contarnos de las bocas

    el sostenernos los nombres

despojados de sombra

     contiguos en los círculos concéntricos

                 del somos



Y si todavía

   el círculo

    todavía

 
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I.

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últimamente

creo en las mitades de todo

ni malas ni buenas: simplemente mitades


y no puedo transitar más

que hasta el borde

de las mías

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II.

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estanque transparente sin contorno
donde el agua es aire
lleno de sol

sol de invierno
estanque con fondo a cuadros
tablero de ajedrez

donde nace crece nada flota
baila dibuja burbujas
pescadito rojo

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sábado, 28 de mayo de 2011

Casas Rurales

Alquiler de casas, cabañas y posadas en España:

http://www.erural.com/

III.

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yaciendo acá

con destino de hojas de otoño

esparcidos en el orden exacto en que cayeron

cada uno de los restos humeantes de pretéritos verbos

desmenuzan en silencio ejes y resortes del mecanismo de la lluvia

.
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miércoles, 25 de mayo de 2011

cabeza de tuna

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... increíble que a la hora de las sombras


las mínimas cosas empiecen a sonar


a radiohead

.

                                quiero decir


.


que invisibles hilos de telarañas en los rincones


la sincronía estática de los mosaicos arena


esta ventana abierta

.
.

el cesto de ropa usada


la cama destendida


el teléfono


.


                                digo que
.


naranja ti ti ti-tilante módem


un encendedor bic blanco viejo


la cuarta pata de la mesa de caña


.
.


           /this is what you get -when you mess with us-.../
.
.


una almohadilla roja con forma de corazón


parecida a una cajita musical


que se olvidó en la cama


.

                                o sean:


.


el broche del pelo oculto entre las sábanas


los sobres que han tirado ayer por debajo de la puerta


un libro abierto, ahí


/creo que en la página 88/


donde D. habla de fotos que pone para no parecerse a ella


.
.


el repasador rojo y blanco


los apuntes en la silla de la ropa


este líquido amarillento del velador

.


                                me refiero a que


.

los saquitos de té recién tomados

las cenizas del cigarrillo después


y hasta el zumbido quedo de la heladera


parecen querer seguir zumbando los acordes circulares


de karma police


.
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.

/ac+/

lunes, 23 de mayo de 2011

P3c4d05 C4p174l35

.
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aunque parezca que no
toda enumeración caótica
es un hipopótamo funámbulo
/grafito infame, 7:77/
.
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1.

empiezo por el final
para evitar los principios
panoplia de ojos cerrados
y al aire la mano
                           abierta


árbol de sol donde hoy
refulgen añosas aguas
cardenal atardecer
         profusión
meticulosa


/o querer soltarle el pelo
y raparle la cabeza
cantar feliz cumpleaños
      happy birthday
rock n´ roll /   ///bis///



árbol de luz donde soy
los reveses de la sombra
el azar que agrisa agría achata
dos vueltas todo

entre la niebla y el fango
alguna ropa interior
          en el jardín
donde crece
cada rincón del perfume
          de caléndulas
en cadena de matices imposibles

y en cambio esta picazón
picaporte pasaporte porte torpe
picapalos en la nuca
diciendo basta
ya basta

bastaría que el morral
abriera su faz de cuero
y una montaña
de pasto
crezca

mientras flores estrelladas de rocío
su noche de agua acá esperan
guardando el mejor color
duermen crines
y relinchos
mientras

por eso empiezo por el final

porque al principio lo llevo hundido en mi pecho





2.

abierto todo lo que puede
el ojo
         estalla
        estrella
          astilla
su brillo de vidrio frío
singa barcas parcas
camino a sidharta

dormitar de párpados
de fuego
negro

tres desfogues crónicos...

guían dedos por la piel
goteándole blanco al rojo
porque no hay otro lenguaje
que el de este silencio de origami





3.

papel afgano
y la felpa de tu lengua
armas enconos nudos avances amagues
de una historia escrita escrita escrita
tan tarde

flor de lis
de lirio
de litio
de linimento laxo a dos aguas
de lamerle lamerle lamerle la espalda mientras sueño
despierto
que lamo su espalda

tatuar allí el punto negro
por donde volverme
antimateria







4.

todas las veces que deshice
                        rehice
                rechacé
el camino terco

todas las versiones de la misma recóndita muerte
que nos tocó en suerte
con dados filosos
enrevesados

cada vez que pasa lo que nos pasa
                            /lo que no pasa/
                             lo que soñamos
siete veces siempre

con la marcha atenuadísima de la noche
y la marca hormonal de los cipreses
ardiendo en la base de la lengua





5.

ignición inicial
de cascabel encantatorio
a sombra de piernas luego de cien mil kilómetros

pastores/rebaños en vientos fríos
recientes ramos sueltos a la rebatiña
por caer en manos que no los esperan


piedra contra piedra
la chispa prometedora de prometeo
el ojo espeja
paciencia

shangai hollywood dubai paraná
en la esquina de los montes y lamentos
con este yesquero para paracaídas de felpapel

y más todavía: habrás de quemarte demasiado
lo suficiente como para olvidarlo todo
hasta el camino de vuelta


6.

y en la calle se daban vuelta a mirarte
el asfalto asfixiante al rojo vivo
tres de la tarde en verano

por donde ando se murmura que una vez
recuerdan haber vibrado /no visto/
con las alas que me condenan
a oler a vos hasta muerto

ninguno de todos los dolores todavía
me ha curado esta renguera
crónica

tampoco han podido romperme la otra pierna:
mal que mal el tiempo hace lo suyo
mal llamando curación la desmemoria






7.

en las raíces del éter
suena la canción de lluvias
desde un artefacto entre nubes

la marcha mejora un poco con música
porque lo interno quema
en vez de...

payanga insomne condenada a vagar
juntando piedras con la insidia de una bestia
en los berretines curvos de la laguna de tus caderas

capital del pecado
para mis pecados capitales

.
.
.

sábado, 21 de mayo de 2011

nevada en la nave

.
.
.

negra tu chuza
alterna
voraz hormiga

esparadrapo suelto en algún rincón sureño de mehari
la noche cayéndosele entera en el medio
de su temblor más nuevo

libar la danza
liberarse
ser

serte negritud fresca
y como tu chuza
veraz hormiga

veneno lerdo en las sienes
de hasta cuando
espero

.
.
.

jueves, 19 de mayo de 2011

Las tardes del sol, las noches del agua /Fito Páez/

miércoles

vu vu, vuelve y una otra vez, ola tartamuda... su su susurrada su espuma hormiguea tobillos intercostales de la sien mejor que la semipenumbra de esta especie de llovizna imperceptible: el regusto de la luna acercándose por la garganta al horizonte, mo mo moviéndose como si estuviera por caer y desparramarse y salpicar y entrar por una de las ventanas de casa... su su su zurra ínfinitamente íntima, ínfima, intima y lastima y despliega, brillo  colorado sobre blanco inicial que dan ganas de manchachacar desca-scaradamente, o de profundizar su totalidad en la cima del colmo del silencio...

lunes

...aguja etérea
tu ritual sigiloso crece lerdo
bajo las uñas

apenas monotonía de tinta
atonta y despierta
entona y evapora un encono en fuga

espacio mármol levemente móvil
tus leches intactas e intangibles lavando un poco
la piel

agujero de aguja
insinuado por el filo fronterizo
con sangre debajo de aparente blancura
inesperadamente inexperta

futura tela

lente silente
donde amanece amarilla
una semilla de palabra breve...

.
.
.

martes


...la numerología del ikebana
caza mariposas
a mano limpia

abejorros
alguaciles duermen entre abedules
pegados a las páginas de libros simulando caracteres

palabra legible, sintagmas, sentencia, oraciones, enunciado, texto...

zumbido que se desprende en espirales
pega en la frente

sus líneas luminosas
para no olvidar que detrás de cada imagen
los eslabones restallan nuestra sangre alerta al primer chispazo...

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.
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sábado, 14 de mayo de 2011

i n t a n g i b l e

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yacer boca arriba
tiempo mientras limo tiempo
respira naranja y ritmo de pájaros


a contrapelo
estampida insomne
respiración impar azul alada


vamos al hada


nos dejamos invadir
por el aire ronco
del post parto
dentro de
quietud


y vemos el hada


con sus cosquillas guardadas para después
ahora los poros nacen el hada helada
las muecas arduas de esperar
que se nos pase el tsunami
grabar para rercord-ar


yacer boca arriba
tiempo mientras limo tiempo
respira naranja y ritmo de pájaros


arte de mirarte darte la cabeza contra el aire
banderas de pelo destienden la cama
buscando hadas entre el colchón


ya: ser boca arriba
cáscaras amarillas de tiempo
nevando sobre sienes de hasta siempre

.
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domingo, 8 de mayo de 2011

RóDaMe

con el doble bisturí de la imaginación ordeno este desastre: plumas, escamas y páginas a la deriva; péndulos, ácaros y pájaros a trasluz del sol frontal, frases por la mitad tiradas en la cama esperando el sueño.

o el mundo real es muy chato, o el poder de previsión de la cabeza me deja siempre al borde, tres segundos antes de pisar sin suelo y quedarme mirando las manchas, los dibujos incompletos de tus dedos en el vidrio...

MaDeRa

...todas las veces que baja antes del micro o camina tres cuadras de más por el peligro de cruzarse y disparar el no que agosta entre el marfil perlado de sus dientes, otro estiramiento colorado de párpados sin fondo ni saciedad posible; la llovizna negra, el clac de los percutores apocados, una mano cerrando la carpeta, lapicera sin tinta repitiendo el mandato mudo del mandala en La Menor...

ReMeDo

...fondo negro de final abierto///fundido inicial donde todo es posible... qué mal cae pensar decir: todo, nada, acá, ésto; se inflama la sangre infame invisible inquieta, el acorde doliente que da risa, my iron lung, my isn´t slang, this-floating-here línea blanca /y no es merca/ balada baladí para rinocerontes que cuando duermen se sueñan unicornios porque se sienten celestes y míticos, pero en realidad no existen...

ReDiMe




...todas las veces que sale poco menos que corriendo, mezquinando los ojos tanto o más que las palabras; palabras en brochette al spiedo para que nadie coma: plato frío, iluso, lego... servilleta en la falda espera migas que jamás llegan, y cuando me duermo vueltean los mirlos sobre lo blanco-vacío, me miran de costado, agitan la cabeza a pico cerrado y se marchan a correr la última cortina de la tarde...



miércoles, 4 de mayo de 2011

La Balsa /Stephen King/ versión oral adaptada por Alberto Laiseca



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en pueblos antiguos que no conocieron el papel, por consiguiente tampoco el libro en ninguna de sus formas, los mayores eran historia, mitología, escuela, visión y cosmovisión; para simplificar,el reservorio cultural más importante de su sociedad; por eso Ciorán le dijo alguna vez a Sábato, en uno de sus diálogos, que la muerte de un anciano de esos se le representaba como el incendio de una magestuosa biblioteca... la oralidad también es un texto, el más vivo y amplio en el estricto sentido de la palabra
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domingo, 1 de mayo de 2011

*ñ.dos*

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en rápidos del río
a la vera de días iguales
un péndulo bate minutos-remo
.
ayer todo el día
.
aunque las olas espumaban:
el dedo, la llaga, las llaves
sonaban y no aparecían
.
nos hubiéramos quedado a quemar el mundo
o nos podríamos haber pelado sin fronteras
ni metáforas; descuartapizarnos ilesos
remando cuesta arriba los harapos
de trapos tirados
.
dos amagues
de muñecos
pinchasábados
.
lástima que el péndulo insular nos abjurara
sin dudar insuflar la rara tinta
que con forma de eñe e infinito
aspergiera volcanes
mientras hundo
en silencio
en la bala saliviva de tu boca
.
un tifón despiadado y memorioso
.
una pátina traslúcida
que recorre de los techos
al subsuelo líquido tu lengua
.
una noche de remos hacia Roma
.
esta clave de sol
este clavo en los maderos
que miramos y sentimos y nacemos
hasta la mirra eremita y final de cada astilla
.
una vez a la par, tres muertes juntas
.
sin poder esperar a que el ocaso
nos despierte, nos duerma, nos moje tanto
como la lluvia desatada acá dentro de los poros

.
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