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domingo, 23 de octubre de 2011

c e n i t

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escaparse a la orilla, donde siempre es domingo
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y del ángulo letargo en que vas polvo sideral por mis rincones



un hocico se sugiere en el espacio remoto


de la cruz del sur






semblante de sombras de parque


tu mutismo tumultuoso


trastabilla






brillos de valle abrevan


en tu pico de pájaro


mal entrazado






coletazos en el aire color de sol


abismo de cima suspendida


magia acuosa y río Paraná:


un temblor que te sabe


de memoria


  
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.    .    .  /ac+/

C a d á v e r X X V I

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...seguimos reindiciendo cada tanto entre el salitre...
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tartamudear los haces de luz
que entrarían a recortar las formas
cuando desde la oscuridad los planeábamos
/grafito infame, 6:79/ 
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abrir cortinas


a esta brisa limpia

a la insidia del viento



       me abrigo, sí:

  de las visiones

de los filos



no del perfume

no de lo transparente

de tus voces todas



abrir y cerrar los ojos, sí

mientras el oído acaricia lo roto

los dedos los bordes lo quebrado las fronteras



para recortar contornos

y en el regocijo del límite

los ojos recuenten descartes otoñales



y fijos, sí

reparen el el borde del abismo

como si estuvieran a punto

de dar el salto, sí

hacia un lugar

del que no se vuelve, nunca.


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C a d á v e r X X V

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con Marina C. Kohon (*)
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Avispa ruge incienso

mudez de labiohorizonte

            tu retama verde:

zumbido que espera el beso amarillo

            acaso al ocaso



Pizca de sal y agua

       en mi lengua

 en tu otra boca

que sin mirar-me con-tiene



     Polen escurridizo

deseo entre zumbido

          agujón y labio



Y atrás horizonte

    de lámina dorada,

         no luz carcomiendolfato



Sólo tus ojos lejos pendulantes

                   alas de avispa

      que se me anudan

tan insensibles

  de la naríz a la garganta.

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(*) a éste le dimos una vuelta de rosca tecnológica

miércoles, 12 de octubre de 2011

- F a d e

                                                                                                         ...Un-done in the silent finger already...
.   .   .
.
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rounded bass: sixth La tone
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rastros  rotos

entre nevar pétalos

a velocidad de rumia y río



retazos remotos

de ritual rompecabezas

como migajas hacia el laberinto

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.   .   .   /ac/

domingo, 9 de octubre de 2011

- B r a s s

                                                                                 ...recorded in a bass parelell MIDI channel after smashing the weird outtro...

.    .    .
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ecos de la ceguera


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nos lloviznábamos tenaces tenazas

con las manos llenas de gárgolas:

hasta el trémulo tremendo

asfixiar de plumones

nos redime



ácida

cal a caricias

desquicia las acacias

en este aquelarre donde maderas

te queman con fragores de cigarras…



.
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.    .    .  /ac/

martes, 4 de octubre de 2011

Bit Ácara

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senda de cenizas
donde sándalo
se sucede
azul

a su laberinto cárdeno subir
a sacudir las crines sepia
de todos sus seres

dedal y Dédalo
armas roncas
sobre sí

sudores salados
superan la sien
de la siesta

eso es todo:
desastre
cunde

.
.
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domingo, 2 de octubre de 2011

3:03

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No,

no tapes mi sol con tu bilis

otros dientes habrán hecho mejor trabajo

que la mugre debajo de tus uñas



No te quedes tampoco

ni en los pelos de tu ombligo

ahí no anochece lo adecuado /ni a tiempo/

digamos que las heridas no cicatrizan

en veinte cuadras a la redonda

y a vos los filos te superan



No manches con mi sangre tu bazofia

este cuadro no te cuadra

le pertenece al ejército maldito

que deambula por mis antros



Y a las putas más baratas

de-generaciones olvidadas

esas que ni nylon ni sombrero

apenas harapos que encontraban

en los cestos de basura los domingos



No,

no es éter tu voltaje

ni tu rostro roto

trementina...



Con vómito tibio fraguan mejor mis esculturas

ni con el sánscrito de tu suciedad

se completa mi ceguera renga & torpe



No,

no son cuadros de vanguardia

son decré(3,14)tos intestinales

manchando las nubes del paisaje

de v13jas culonas que se escandalizan

de verse mover tanto sucio en canaletas



Sí,

es tu mierda en mi mentón la que me jode

es la leche cortada de los rengos

a la deriva y en la puerta misma

de la concha de tu madre



No,

ni panales ni telas para el Louvre

un tapiz de pasto y podredumbre

después de que lo caguen los caballos

que se olvida de su nombre



y el tuyo

y el mío



y cuando el día por fin acaba

y quiere llamarse algo

se llama:

No
.
.
.

agosto 92 (Bar...)

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.

dulce condena suena
contra el vidrio
al atardecer
.
lo marrón rojizo
en medio del bosque
y ecos del silencio agazapado
.
un gesto improbable
de lo inesperado
el último día
.
[vos habrás estado en quinto grado con regla de tres, el amigo invisible y algún libro
escapando del adiós entre tus padres
raya al medio
y sobre todo
una estela tirante hecha de lo no dicho
dejando tu mirada en las baldosas del trayecto]
.
octavio con tres centenarias
una noche
carreras desnudas por el lobby del hotel
festejando lo fácil de la apuesta
en las alfombras
.
maría en el baño
       -el mismo que chueco
         había inundado-
mientras los demás dormían
el veintidós a las ocho de la mañana
.
la sonrisa limpia
que se pierde al otro año
junto a lo rápido de dejar de verse
.
todo concluye al fin
lágrima fácil
y tonta
.
no falsa todavía
sino inocente
demasiado
.
[entonces no te veía ni sabía todavía con la piel cuánto puede doler soñar
soñar despierto porque dormido no, porque tu nombre era una repetición de primero a tercer grado, pero no vos
vos no]
.
espasmos del color que viene ahora
campera roja en la plaza
mirar la furia helada
del mar
ahí
.
primera traición:
lo frágil de la palabra amistad
queigualcuandodespuésahorasiempre
.
dulce condena en la radio
pero más que nada
todo lo olvidado

.
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.



.

Ctg

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 Vie23/09 en l.i.
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en la última batalla
dulce es el sudor

catéteres de sangre
azulan los labios de la siesta

soledad de manos blancas
atosiga los rincones de la tienda
de campaña
todo calla:
el sol el aire los pájaros el horizonte
-hasta que la flecha atina-


y el envión postrero
de esa palabra que nunca dice
tiembla en los bordes de su mirada
buscándose en el temblor de otros labios

.
.
.

C

                                                                                                        "... adivino más que veo
                                                                                                        un campo soleado en mí
                                                                                                        aleluya, aleluya!..."
.
.
.

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.
.

caricia carnosa

contra crin caliente:


agua de fuegos nos lleva






carnal incordura


catalizador entre vendas


que imágenes ni palabras pueden






cornisa corsario


cornucopia a fondo blanco


las fotos te quedarán adentro

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Nieve Asir Intrépida

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                                                                                                              Mientras miro el mal tiempo
                                                                                                              que muestra el ventanal
                                                                                                              caen las ramas desnudas
                                                                                                              que no tiemblan como vos
                                                                                                                      ...
                                                                                                              Pelusa muerta en los bolsillos
                                                                                                              y treinta y cinco mangos sucios
                                                                                                              de miedo y de autoencierro loco...
                                                                                                              Oh no! Oh no! Oh no!

                                                                                                                                   Ramas Desnudas
                                                                                                                                   Indio Solari (2007)
.
.
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.
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el silencio
la marcha frágil
todo lo que de febrero
trae el resto de los meses
y nos danza monedas en los pies

el sigilo
una paloma en vilo
las garitas donde duermen
linyeras que vagan por las noches
como nuestra paz deambula al conciliar el sueño


todo sí
y tan así,
lo lejos del aura
de cuando las manos
se nos llenaban de noche
a plena luz del día: una vela
con tu nombre y ninguna con el mío


.
.
.

I, tr 4:18

...pero cómo se respira ese caminar cuando ocluye hasta voz de cantor sin registro; andar de ida, ida eterna entre estela de papeles incendiarios; encontrar la forma de registrar esa respiración sin que toque nada ni cambie el ritmo del paisaje ni extienda su vuelo ni...

sábado, 1 de octubre de 2011

I, tr 4:19

...camina oscuro entre silencios del paisaje fantasmal, las dunas y la luna enlechan la noche, soñándola más que mostrarla; cada tanto para a mirar la estrella del sur: es cuando sus ojos brillan ajenos: hace mucho la estrella del sur se ha metido a empujar sus venas con el pulso aquilatado de un fulgor superior; para y mira, sigue; el titilar hipnótico de la estrella del sur lo vuelve beduino siempre en marcha al sur, percutir de silencio oscuro latente...

I, tr 4:20

                                                                          taxidermia.
                                                                                                  (Del gr. τάξις, colocación, arreglo, y -dermia).
                                                                                                  1. f. Arte de disecar los animales para conservarlos con apariencia de vivos.

                                                                                                              Real Academia Española © Todos los derechos reservados

... después de horas y horas de trabajo -inconfirmables a través de relojes, mas bien destránsito, tránsito secular hacia atrás, dentro de sí mismo aquí o allá, vidas viejas o ahora- sus ojos se vuelven cuencas sedientas de luz viva; tanto presente de muerte y su festejo, el cortejo de tener que dedicarse a mejorarla, a volverla algo hermoso donde el tiempo no pueda seguir estragando con sus garras y sus vientos, le deja la lengua picante de ganas de vida, de algo mundano, de calor real, que se conforma encontrando en tipografías de imprenta al aroma negro de un café que toma después de abrir por un rato la ventana...