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domingo, 28 de agosto de 2011

N u m e r a l i a

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.con Beira Díaz Lisboa


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I

De los cordones cuelgan hilachas

donde babas del diablo

zumban sus moscas



el maremare viene fijando las tapas del vertedero

no sin antes envolver los colores en ollas

platos

lenguas

y escarlatina a los bordes del mantel



Ayer la sombra del

nido en su gusano

hoy los trompos del perfume

astillas de mediodía despertando entre tus dientes



Ya nada nos rastrea más allá de nuestros polvos





II



Cuando despunte el amanecer sabrá su sombra

Hay un pájaro rondando en la resaca

y los ángeles corren

patas arriba



contra el fondo de los cielos



III



ni las huellas de las voces que se nos olvidan

ni letras que a sangre y fuego graban brailles

se parecen al hielo

de tu herida en amalgama





IV



Algo sucumbe al tambor de las llamas:

los restos de madera

que hipnotizamos en la arena con los dedos





V




Presente estoy en la mordedura del camino

pasado soy para las fieras

mis huesos blanquean en sus ojos











VI



dime adónde ir cuando el sopor aparezca

dime dónde mares, dónde sombras

dónde la saga mantiene



la noche





VII



El aplauso me empiedra la cara, no sirvo para estar así tan desnudo.





VIII



¿fuiste cielo raso

rugido de horizonte?







IX



Entonces vuelvo a los costados

y me bautizo cama





X



Apagado y a verba roja, foresta contra el pecho

sigo remando los cauces

y el sonido me desnuda







XI



Seré entonces un dibujo

en la barba de los santos



ni esta línea será capaz de sostenerme





XII



Dónde estarás cuando el chillido

invoque los días?





XIII

Apenas arabescos con sus patas

una sílaba pretende devolverlas

remando lodazal aguas arriba







XIV



Déjame llevarte al fin de los aplausos

préstame tu sed como el suburbio

y deja en los bolsillos

borradores de garganta





XV



Ni millones de camiones salvan al horizonte de esa montaña de gusanos.







XVI



Tinta china & fragua de silencios

y que los plugs usb

corten el aire







XVII



Con olor a pajaritos

te diría



que fueron las arañas





XVIII



Bordes sucintos a las ramas del infortunio
y la mugre se vuelca

y el vuelco se hace eterno







XIX



Brillante de vientres casi impunes

las saetas se desbordan como fuentes de una plaza





XX



Sin bancos

ni máscaras



las abras libres se liberan


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