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viernes, 17 de junio de 2011

Captain N

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...obedece todo lo que le dicen las palabras, copista infame, diseccionador
de vacíos, espeleólogo entre el cieno, arqueólogo para piedras de/colores/
desvaídos/callando/mensajes/ancestrales;  antena  de cordón gris,  ombligo
gastado, cazador  de insectos muertos antes de nacer:  su grafito taquígrafo
inmolando amarga brea : su otoño continuo  implotando en seres inasibles y
sus autopsias tempranas...

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...pero entonces el perfume, el perfume; aliento de orquideario y rocío contra
puertas  celestes  en la  marisma colorada; carrera inmóvil de equinos negros
a medio camino del tacto; paciencia para contar con los dedos cada gota del
aroma: enumeración  alterna,  impar,  impropia;  improperios al  final, cuando
se  pierde  la cuenta  o  empiezan  a  colarse  ovejas, abejas; aves y evas  sin
nombre  ni  sombra :  tartamudeo  de  recuerdos  que  huelen  al perfume del
sueño, que  nunca  llega  y  atosiga  con  vigilias  este  paréntesis anestesiado,
ametrallado con puntos suspensivos...

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cuatro, intuyo que somos cuatro en el cerro cubierto de hierba verde cuando
la  mañana bosteza  su  primer albor ;  cada  uno  hacia  su punto cardinal de
espaldas a  los demás sobre la  línea caliza  del  círculo; y somos alumbrados
por el  rito aprehendido a  intuición atávica; y respiramos hondo con los ojos
cerrados, y  palomas  nos traspasan  el pecho para que en otros rincones del
planeta la luz se sumerja en las sienes...



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...prefiero quedar con  las  manos  abiertas que atrapar el vuelo;verlo, aunque
sea de lejos pero verlo, externo sentir su roce de aire indirectamente llenando
todo  de  espacios... mis  manos de aire y nada, antes que tocar, tomar, tener
las  plumas  y  que  eso  signifique  imaginar  vuelos  que  nunca  fueron...

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vapor  de  té  para  tres en  tazas vacías; tazas blancas de porcelana y algún
tintineo antiguo, sobre todo en  la  memoria: memoria de uno de los tres tés,
sus arabescos etéreos amagando fantasmas que la borra no retiene; acercar
la mano para romper ese aliento parlante y oir los nombres que cantan para
dormir cuando desaparece su aroma leve...


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bb king hace de las suyas en vinilo, mil años después que sus dedos soñaran
acaso  la  primera  escala;  en  su ataúd  descansan  todas  las lágrimas de la
alegría,  su  garganta  y el aire que respiraba empaña vidrios que jamás soñó
conocer al alcance de la mano de este incipiente invierno...

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the  trumpet,  he said,  the trumpet... and the silence after started to taste like
coffee; sounded   more  as  guitar  strings  and  unconventional   fingers  right
straight to nothingness than smell to his own breath... empty mouth and white
pentagram  sowing  the  seed  of  tears  inside  that room: when the windows
became a giant eyelid turned  into a dark-coloured night, the trumpet took its
flight to street, the place where words fall asleep...

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la  trompeta,  dijo,  la trompeta...  y el silencio posterior tenía gusto a café;
sonaba  más  a  cuerdas  de  guitarra  y  dedos  no convencionales  directos
 hacia  la nada que oler a su propia respiración... boca vacía y pentagrama
blanco sembrando  las semillas de  lágrimas internas de la sala: cuando las
ventanas  se  volvieron  un  párpado  enorme  teñido  de  oscura  noche, la
trompeta  fue  a  parar  a  la  calle, lugar donde  las palabras  se quedan
dormidas...


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4 comentarios:

LA NOVIA dijo...

Bueno, creo que es la primera vez que leo tu blog... La entrada me pareció muy poética, pero sospecho que es la continuación o la anticipación de algo que no leí, no? Me gustó, tiene musica y cadencia de jazz, y no solo por BBKing...

Saludos Ale

Noelia Palma dijo...

Alejandro!!

debo agradecer por leer esto...

Alejandro Cabrol dijo...

LA NOVIA: Es una especie de recortes, por eso fractales, fragancias de blues & jazz, de lluvia y noche o algo así, little insider happenings... agradezco tu paso por acá, un beso!

Alejandro Cabrol dijo...

Noelia! Se agradece el agradecimiento... aunque a priori pareciese redundante