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miércoles, 29 de junio de 2011

Cadáver XXII

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                                      con Marina C. Kohon
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mientras anochece en Babilonia

        somos encerrados en la piedra


para esquilar lo sobrante del nuevo idioma






y oler relojes






fogata de humo concéntrico


que ahoga vocales y detrás de las murallas


abraza la semántica del todo






tatúa babas del diablo


entiende la mudez de las manos


hasta cegarnos






         /no de visiones


             ni de sueños/






sino a palabras desnudas


en las mínimas orejas


de un abril rojo


que nuestra sangre


      desanda






así nosotros dentro de la piedra


atravesamos dialectos vacíos


jardines


y con los ojos


sobrevivimos

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viernes, 24 de junio de 2011

I

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vibraciones
del dedo medio compás tarde
hacen caer pétalos de flores sin color ni carne

delicia insana
del suplicio
despierto

por las gradas de tus brazos
mis hormigas uñan
hinojo, urticaria

y se sientan a mirar irse
su camino de sueños
por tu piel

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domingo, 19 de junio de 2011

Veneno paciente /Indio Solari & Andrés Calamaro/ (*)




Me cansa tener gente alrededor

si no meto un trago, llega el mal humor;

mentiras amables, veneno paciente

y nada de lo que supimos desear.

*


¿Desde cuándo sos tan sensible vos?

Taco alto y Chablis eran tu confesión

y pronto empezaste a ser un recuerdo

y nada de lo que me gusta extrañar.

*


Los problemas saben siempre donde estás

con tus trucos viejos de zorra besás,

Vestida de vino, de lino bonito
                           /felino/

y nada de lo que supiste lucir.



Hasta donde sé, ya no bebo más...

*
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(*) en el disco Porco Rex, Buenos Aires, 2007

* fotos: edición Rolling Stones Argentina, enero de 2009, del recital en La Plata, 20.12.08

sábado, 18 de junio de 2011

tizne

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no estoy aquí:



puede que el rasgueo suene

y me convoque desde algún vestigio

con la misma vaguedad de cualquier azotea



pero no estoy

y el hollín en los dedos

es mi revancha del fuego



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a b c

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varilla de olivo sin hojas a gritos grises
en un incensario
de ceguera

estanque: marcha contramarcha
donde no se espeja más el recuerdo rojo
sólo un punto lila titila en la intangible oscuridad

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viernes, 17 de junio de 2011

Captain N

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...obedece todo lo que le dicen las palabras, copista infame, diseccionador
de vacíos, espeleólogo entre el cieno, arqueólogo para piedras de/colores/
desvaídos/callando/mensajes/ancestrales;  antena  de cordón gris,  ombligo
gastado, cazador  de insectos muertos antes de nacer:  su grafito taquígrafo
inmolando amarga brea : su otoño continuo  implotando en seres inasibles y
sus autopsias tempranas...

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...pero entonces el perfume, el perfume; aliento de orquideario y rocío contra
puertas  celestes  en la  marisma colorada; carrera inmóvil de equinos negros
a medio camino del tacto; paciencia para contar con los dedos cada gota del
aroma: enumeración  alterna,  impar,  impropia;  improperios al  final, cuando
se  pierde  la cuenta  o  empiezan  a  colarse  ovejas, abejas; aves y evas  sin
nombre  ni  sombra :  tartamudeo  de  recuerdos  que  huelen  al perfume del
sueño, que  nunca  llega  y  atosiga  con  vigilias  este  paréntesis anestesiado,
ametrallado con puntos suspensivos...

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cuatro, intuyo que somos cuatro en el cerro cubierto de hierba verde cuando
la  mañana bosteza  su  primer albor ;  cada  uno  hacia  su punto cardinal de
espaldas a  los demás sobre la  línea caliza  del  círculo; y somos alumbrados
por el  rito aprehendido a  intuición atávica; y respiramos hondo con los ojos
cerrados, y  palomas  nos traspasan  el pecho para que en otros rincones del
planeta la luz se sumerja en las sienes...



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...prefiero quedar con  las  manos  abiertas que atrapar el vuelo;verlo, aunque
sea de lejos pero verlo, externo sentir su roce de aire indirectamente llenando
todo  de  espacios... mis  manos de aire y nada, antes que tocar, tomar, tener
las  plumas  y  que  eso  signifique  imaginar  vuelos  que  nunca  fueron...

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vapor  de  té  para  tres en  tazas vacías; tazas blancas de porcelana y algún
tintineo antiguo, sobre todo en  la  memoria: memoria de uno de los tres tés,
sus arabescos etéreos amagando fantasmas que la borra no retiene; acercar
la mano para romper ese aliento parlante y oir los nombres que cantan para
dormir cuando desaparece su aroma leve...


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bb king hace de las suyas en vinilo, mil años después que sus dedos soñaran
acaso  la  primera  escala;  en  su ataúd  descansan  todas  las lágrimas de la
alegría,  su  garganta  y el aire que respiraba empaña vidrios que jamás soñó
conocer al alcance de la mano de este incipiente invierno...

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the  trumpet,  he said,  the trumpet... and the silence after started to taste like
coffee; sounded   more  as  guitar  strings  and  unconventional   fingers  right
straight to nothingness than smell to his own breath... empty mouth and white
pentagram  sowing  the  seed  of  tears  inside  that room: when the windows
became a giant eyelid turned  into a dark-coloured night, the trumpet took its
flight to street, the place where words fall asleep...

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la  trompeta,  dijo,  la trompeta...  y el silencio posterior tenía gusto a café;
sonaba  más  a  cuerdas  de  guitarra  y  dedos  no convencionales  directos
 hacia  la nada que oler a su propia respiración... boca vacía y pentagrama
blanco sembrando  las semillas de  lágrimas internas de la sala: cuando las
ventanas  se  volvieron  un  párpado  enorme  teñido  de  oscura  noche, la
trompeta  fue  a  parar  a  la  calle, lugar donde  las palabras  se quedan
dormidas...


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sábado, 11 de junio de 2011

de los días en N

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rasguños de grafito
sobre pasta, desguace de sabana
blanca, no verde, blanca, todo por delante

de a poco en el túnel de deseo
suenan las uñas a sueño
uñas de insecto

etérea especie de latido blando
agitando la calma del agua
de la superficie

me crecen patas de rana
quiero saltar y respiro sin moverme
cierro los ojos y al abrirlos es otro siglotroespacio

laguna veranda matinal
dedos de pies
mojados

los lagrimales intactos
las manos nuevas
el ojo blanco

mientras el tiempo sopla su azul
a la pureza de la mañana
que se viene

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lunes, 6 de junio de 2011

azul sepia

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mientras arrulla azules
parece cantar entre dientes
maldiciones conjuros encantamientos

si todas las fotos de esta noche
que tienden los pasillos de la mente
se deshilacharan como algodón en primavera

quizá, quizá entonces

y en la media lengua
entre dientes
ásperas diásporas semillen
huracanes
con fuerza de destino

...al ritmo de la danza de las piedras

entre todas las bobinas
de hilos paralelos
una gira al revés del tiempo
y trae prendida de un labio
fotos vivas de la noche
que corcovean sacudiendo su foco
hasta perderlo

entonces quizá sí
si magia
y se destejieran

a tientas
por los pasillos
en penumbra sorda

encuadre estudiadamente
descuidado

cordones
montañas de algodón
creciendo a contratiempo
entre las piernas de ariadna
mucho antes de que ardiera laberintos

cuando dentro de un silencio rojo
murmuraba azules
a ritmo sepia

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sábado, 4 de junio de 2011

loa

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lo selecto y oblicuo
bravata sibilante
un arpegio


pétalo aéreo
en el aire
blanco


rasguido tardío y tenue
recién tañido
de las tripas
del silencio

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