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viernes, 25 de marzo de 2011

a l o s o j o s + tripticón a orillas del Paraná, tres años después

 


I

empacho de palos y de almíbar
cruz mediante

a los lados no hay nadie
aunque seamos tantamente tantos

/no es que no haya, pero cómo imaginar una noche así de perfecta con esta extirpación al lado/

la luz del velador y la del sol abren sus bocas al mismo tiempo
para abarcarlo todo


II 

el cielo es una boca inmensa
que oye como corazón dilatado
y suspira su mejor noche posible

acá abajo

seudópodos canguros
en la arena

cada palabra es ajena al talle del momento

hasta la garganta interminable del cielo
necesita una traqueotomía urgente
para que el momento quepa

sonidos & luces


III

no sé lo que pase con la luz
que te rebota cascada
y vuelve redonda

el sonido se ha reducido a un tambor de músculos
fruta roja incansable motor
nervioso

en la frente
sonidos & luces
acá abajo

adentro el carnaval, la procesión
el cangrejal de cosas que pasarían
si devolvieras neón esta luz redonda

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jueves, 24 de marzo de 2011

mi lagro

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... lo mejor de los milagros no es que existan, ni haberlos visto de cerca, o haber oído hablar bien de ellos por boca de íntimos y allegados; sino saber sentirlos en su posible cercanía, intuirlos, verlos venir o algún verbo que actúe físicamente sobre uno, aunque por lo general pase-que-pase a nuestro lado sin mirarnos


y quizá tampoco eso sea lo mejor, sino que lo peor de lo mejor: dejarnos mojar la oreja por ese sueño, verlo moverse de una manera hipnótica, ser ese paso del milagro frente nuestro


paralizados mientras pasa sonando a grillos, tallos, tacos, agua

y quizá hasta nos roce con su pelo

o quedemos masticando el aire perfumado de su paso




hay un milagro latente a cada paso

entonces esa amenaza

es a veces dulce


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Cadáver XVIII (*)

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ágata, ópalo, amatista: voy por el sur de Brasil
juntando piedras que lastiman al tacto
mientras curan por dentro
/grafito infame, 2:97/
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(*)  Con Marina Kohon
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XVII

                  agua y tierra

            a pie certero

      un paso más

y cada palabra descenderá talones

como el amanecer olvida imanes nocturnos



cada vez que un ágata encastre el horizonte de sudores

recibiré la señal

de la boca de fuego

                                                   sabré

que cada rayo inevitablemente se volverá latón

el eco evasivo de todos los sonidos

                                             que fueron nuestros



sortilegio de penumbras

perfume fresco arrancado al pétalo

quemando incienso

murmurando predicciones

a la luz de lenguas muertas



y la opción, siempre la opción

entre seguir o detenerse

soñar el armazón de tus olores

chantajear a los arcanos y enarbolar conjuros

o asumir el paso

de agua y tierra

a pie certero...


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viernes, 18 de marzo de 2011

anguila sur-realista

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entre mayor y pulgar izquierdos, circularmente
lo que me quedó de la sangre de tu boca
hasta gastar cada dedo
-
/grafito infame, 6;61/
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no es un teléfono lo que cuelga en mi mano y sangra

este relámpago que con sus últimos coletazos

se despide del desayuno tunecino



arpas y flautas tal vez

pero no

un teléfono



arenas que un tiempo remoto

ha escondido entre mis cuadernos

y de noche regurgita en mi garganta

procelosos procesos de mar en vela, en vena

un virtuosismo oscurantista del que corro sin poder alejarme



después hay ojos

sí, pero no

un teléfono



aspas y astas indagando la raíz del viento

en eterna búsqueda de sones

desperdigados



no es un teléfono lo que corre por mis venas y clama

esa porción de magia extirpada de la espalda

allá lejos y hace tiempo: ida





ni suena ni sueña, sino que una picazón empuja mis uñas

al sino ardiente, volátil desesperadamente

uñas para dedos para cosas inasibles



ni saña ni señas del esqueleto acróbata

el vapor umbroso de cerámicas

crepitando al fuego



no es un teléfono aunque tenga números

o la cifra remota de la zafra

quizá a destiempos



un murmullo lejos rebotando en lajas

que lo multiplican y lo desflecan

hasta hacerlo incomprensible



coletazos de anguila tunecina

fría, sorprendida en vilo

hambre del número



y cuando se para y boquea

acalla aquieta arma

su propio museo

tunecino



quietud de aire, foto descuajeringada

sangre un poco en la boca:



hola...?

,

,

,

002

Andrelo at Insider Jammin´ Sessions Time 2011

Dicen que dicen... dicen que sí, que es él posteando muestras del nuevo material:

Salmonalipsis Now

en vistas de cumplirse diez años del estreno de "El Salmón"

ensayos, versiones, captados on the road to Tres Clavos / Camboya Profundo,



        link:



http://elhorneroamable.blogspot.com/

miércoles, 9 de marzo de 2011

1er 4º 1985

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Está dormida. Ágora de duendes

y palomas le esquinan en el pecho

una curva de luz que va derecho

al borde sideral, de donde pende



un sueño. La vigilia donde hiende

nubes de nácar dibuja en el techo

coreografías únicas que fecho

en mis páginas; con carbón se prende



la palabra, con chispas van mis venas

a perfumar su cosmos. Y es apenas

el eterno bostezo de la avispa,



el nervio medular que late y crispa,

que la mira dormir, temblar arcanos

estambres que no caben en las manos.

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lunes, 7 de marzo de 2011

Bandidos Rurales /León Gieco/










Nacido en Santa Fe en 1894,


cerca de Cañada, de inmigrantes italianos

Juan Bautista lo llamaron, de apellido Vairoletto

bailarín sagaz, desafiante y mujeriego.


Winchester en el recado, dos armas cortas también,

un cuchillo atrás y un caballo alazán,

raya al medio con pañuelo, tatuaje en la piel,

quedó fuera de la ley, quedó fuera de la ley.



Se enamoró de la mujer que pretendía un policía

lo golpeó, lo puso preso un tal Farach Elías

”Andate de Castex” le dijo, “aquí tenemos leyes”

Corría el año 1919

Antes de irse, fue al boliche a verlo al fulano

Con un 450 belga, revólver en mano

Le agujereó el cuello y lo dejó tirado ahí

Ahora sí fuera de la ley, ahora sí fuera de la ley.



Bandidos rurales, difícil de atraparles

Jinetes rebeldes por vientos salvajes

Bandidos rurales, difícil de atraparles

Igual que alambrar estrellas en tierra de nadie



Por el mismo tiempo hubo otro bandolero

Por hurtos y vagancia, dicinueve veces preso

Al penal de Resistencia lo extradita el Paraguay

Allí conoce a Zamacola y Rossi por el 26.



1897 en Monteros, Tucumán,

el día 3 de marzo lo dan por bien nacido

Segundo David Peralta, alias "Mate Cocido",

también fuera de la ley, también fuera de la ley



Entre Campo Largo y Pampa del Infierno

el pagador de Bunge & Born le da seis mil por no ser muerto

Gran asalto al tren del Chaco, monte de Saenz Peña,

Anderson y Clayton, firma algodonera.

Cuarenta y cinco mil a Dreyfus le sacaron sin violencia

El gerente Ward de Quebrachales trece mil le entrega.

Secuestró a Negroni, Garbarini y Berzon

Resistió fuera de la ley, resistió fuera de la ley



Estribillo

Vairoletto cae en Colonia San Pedro de Atuel,

el ultimo balazo se lo pega él

Vicente Gascón, gallego de 62,

con su vida en Pico pagó aquella traición.



Sol, arena y soledad, cementerio de Alvear,

en su tumba hay flores, velas y placas de metal

El ultimo romántico; lo llora Telma, su mujer,

muere fuera de la ley, muere fuera de la ley.



No sabrán de mí, no entregaré mi cuerpo herido,

Quitilipi, Machagai, ¿donde está Mate Cocido?

Corría el 36 y lo quieren vivo o muerto;

dos mil de recompensa, se callan los hacheros.



Logró romper el cerco de Solveyra, un torturador

de Gendarmería que tenía información.

Herminia y Ramona dudan que lo hayan matado

a este fuera de la ley, a este fuera de la ley



Estribillo

En un lugar neutral, creo que por Buenos Aires,

se conocen dos hermanos de este barro, de esta sangre,

dejan un pedazo del pasado aquí sellado

y deciden golpear al que se roba el quebrachal.



Por eso las dos bandas cerquita de Cote Lai

mataron a un tal Mieres, mayordomo de La Forestal.

Se rompió el silencio en balas, robo que no pudo ser.

Dos fuera de la ley, los dos fuera de la ley.



Martina Chapanay, bandolera de San Juan,

Juan Cuello, Juan Moreira, Gato Moro y Brunel,

El Tigre de Quequén, Guayama y Bazan Frías,

Barrientos y Velázquez, Calandria y Cubillas,

Gaucho Gil, José Dolores, Gaucho Lega y Alarcón,

bandidos populares de leyenda y corazón.

Queridos por anarcos, pobres y pupilas de burdel

Todos fuera de la ley, todos fuera de la ley

martes, 1 de marzo de 2011

disección

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.                                                        : : : mariposa : : :

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            después
            detrás   

            desde la semiluz

             que te descruza

                      y estira

        los brazos
                      .
                     .
                      .
                         .
                            .     ardo    .     .    .


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