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miércoles, 10 de septiembre de 2014

lino/9

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http://www.tprat.com/web%20tprat%20index%202.html

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hay que ver esa desnudez después de la lluvia; como que el agua hubiera ido cada velo de las cosas, o las hubiese arrastrado al suelo para amagar filigranas de abono a nuevas capas de sedimento

: tanto como un llanto limpia la mirada

mojarse las muñecas frescamente bajo el grifo mientras por las venas el hormigueo leve deja abrevar las sienes y se deja ir uno por el suelo blando tapizado con murmullos verdes, intentando olerle la piel a la perfección, si es que tal cosa existe

una parición al aire libre y un azul que se pierde más allá de donde alcanza la vista

¿cuál ritmo habrá quedado sin bailarnos en lo frugal de la hora? ¿cuál ismo? ¿cuál anestesia todavía? de la nada, a lo lejos, ecos de la raíz de un trueno desordenan un poco el olor del aire y remueven el orden con que los recuerdos desfilan por el pisadero: paso a paso por el lodo, la catarata

entonces no hay ojo capaz de abarcar la carne de ese ganado

barriletes a destajo, el penúltimo destello de una sonrisa, picazón de palma de la mano y redobles en el pecho desaciertan la senda a pie pelado; no hay fulgor posible que quede por ser respirado porque todos se mudaron aquí, como no queda otro tacto que a babas del diablo colgando a todo el largo de los cables de alta tensión al borde de la ruta

es inminente la tormenta; más allá, una tríada de grises ornamenta la película gigante, los elementos empiezan a esperar la bendición mirando arriba quién sabe con qué ojos; más acá: un desastre invisible, más que desastre, estampida, enorme cubilete de dados etéreos baraja el paisaje

debe ser entre junio y agosto, sí, todavía se huelen las semillas hábil, hormigamente desordiseminadas; antes que llegue el niño será la etapa de trilla y jofainas, cuando se llenan los ojos de azules y el agua trae ese gustito áspero que rumiamos hasta ahora: aguágora, dulzuragua, lluviarde, lluviáura, la enumeración cadenciosa de procesos y momentos irrepetibles en que somos purificados

pero hay que ver esa desnudez de agua que esponja la lluvia, por eso se queda sentado cuidando de hacer el mínimo movimiento posible, sin prender la radio, apuntando la vista como una toma digital con ojo de pescado, intentando que todo quepa en ese embudo azul, azul lino, cubilete de paisajes sin paño ni fichas... barriletes por doquier detrás de los cables de alta tensión con pegajosas guirnaldas vegetales que dejan pensando en las cosas que pueden hacerse después de la lluvia, parición a la intemperie y un azul que se va perdiendo más allá de donde alcanza la toma digital; enfocar allí, en la frontera posible, para adivinar los contornos de dos minutos después fuera de encuadre 


quieto sentado a la hora del amargo, recordando esa disertación foránea que enumeraba floridamente /y le da cosquillas esa palabra, de tan acertada/ las utilidades y peculiaridades del lino; luego se había acercado y sí, el joven ingeniero vestido de lino, de punta a punta, industria nacional, había dicho, con un brillo en la cara parecido al de esta tarde, menos ahora que es inminente la lluvia; pero a merma de luz, multiplicidad de aromas, capas de agua, de verde, de azufre, de tierra mojada se van ganando por las aletas de la nariz


otro amargo y un suspiro, latir los mismos espirales que esta escena a cielo abierto, celeste y gris a manojos cruzados con algunos trazos de verde emparentando la esencia íntima de los ritmos que nos han bailado


y será porque adentro amagaba un chaparrón inusitado, que afuera está concertándose este ojo de buey al revés, abanicando la cara con la proyección cinematográfica que espeja lo de adentro sin marcos ni butacas ni pororó


mentalmente apaga la luz, ceba otro amargo y deja la película correr, que para mejor no tiene espacios publicitarios, y va por la parte de: tanto como un llanto limpia la mirada




mojarse las muñecas frescamente bajo el grifo mientras por las venas el hormigueo leve deja abrevar las sienes y se deja uno ir entre el suelo blando tapizado por murmullos verdes intentando olerle la piel a la perfección, si es que tal cosa existe


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5 comentarios:

Natàlia Tàrraco dijo...

Desde un recuadro verde hasta horizonte, punteado de espumitas blancas, un cielo de no plomo, aún, y las manos mojadas, sin radio, con el cerco de cables fuera de objetivo, viene del ayer esa niña del Nilo, la veo con su tranparente vestido de lino, sentada en el nacimiento de terrones escucha entornada de ojos cold, este cuento nuevo lleno de imagenes imposibles para ella que es perfecta.

Amigo Alejandro, tus palabras de tejido intensísimo me disparan me provocan, lo siento soy intrusa sin derecho, es que tu poema tan rico que me provoca viajarlo.
Besito.

Alejandro Cabrol dijo...

Natàlia: todas las asociaciones probables viajan por este paisaje imposible: cables, tendones, niñas, espectros, el sonido tarde de una palabra olvidada, las palabras olvidadas por los sonidos de la tarde, la tarde de palabras, el sonido olvidado... los hilos sueltos que otro día retomaremos para tejer una nueva venganza de palabras, y olvidarla por la tarde.

Fran dijo...

tus palabras evocan mundos posibles, aritméticas imposibles. Genial

Ginebra dijo...

Palabras impregnadas de sensaciones…disfruté sintiéndolas ;-)

Un placer amigo,

Muackss!!

Andreico dijo...

Hey hey hey... este está muy bueno, hermanito...
Abrazo