---V0C35--- (22) //0La5// (18) 07r05 4u70r35 (68) 0jo5 (21) 11uv1a (26) 2008 (1) 35k4m45 (27) 35Qu1na (11) 3n Ca5a (24) 50n3705 (21) 7i3rra (12) a mano alzada (59) A ras de Lengua (22) A7ulej0s (15) A8ua (41) AB3C3D4R10 (5) ACacia (17) Acaró71c0 (40) AiR3 (25) al80r35 (18) Alas (20) Amanecer (19) Amar1ll0 (26) Ár80l35 (22) Arcanos (37) área de Lino (16) Argelado (24) Atar-de-Seres (7) Autoparlante (13) AV35 (23) Azulapislázuli (34) B3lls (21) Ba-húles (28) barcos (24) Big Bang Baby. (1) Bilingual (16) bocetos (38) Breviario (53) Burning Blues (21) ByN (19) c0n 5an8r3 (20) C4ndy-C4r4m3L1a (7) cabos sueltos (25) Caducho (2) canciones (25) Canciones Traducidas (7) carbones rapaces (13) Cárdeno (1) Casas Rurales (5) cegueras (20) cicatrices (46) Cu3n705 (23) D A 2 (49) d-rota (12) D1x10nar10 P3rr0 (11) D3 M4dru84d4-MuyT4rd3 (11) D35ang3l4d0 (15) Da8u3rr071p05 (8) DDJJ (3) de antes (23) de/s/memorias (19) Decinas (1) dedos húmedos (23) DesProsas (3) Deudas Impagas (32) Deudas Pagas (19) El saludo de la lluvia (2) en las nubes (46) Entre Ríos (13) Erotozoo (42) Espejos (20) F0705 (19) f10re5 (22) fantomloop (19) Five Hundred Thousand Fingers (16) Frac/Tales (29) Frases (2) Fu380 (18) g07a5 (18) H13r8a5 (19) H3bra5 (19) H3bra5 para las c1nc0 de la Tarde (15) Haduendes (16) Hu31145 (7) Humar3da (14) Idus de Marzo (2) Inner Twitter (7) intertextos (2) IraAmarga (12) jirones (62) Ju3v35 (13) kitch (20) L05 3n735 (2) Le-Prosas... (2) Lilamorados (7) Lit3raTunning (2) LosJuevesYapa (11) LúD1ka (27) Lun35 (12) Luna (16) M4n05 (25) MDQ (17) message in a bottle (11) minimal (14) N38rur45 (16) Naufra8105 (16) noche (59) numeral (56) Ocres (56) Ok7u8r3 (16) Orquideario (15) Orugas (6) P135 (16) paedia (21) Páginas de "La mesa" (Grupo X) (2) para los navegantes (22) Paraná (11) Pé7r3o (27) Peceras (35) perfume (35) Ple8ar1a5 (22) Plumas (20) Plumifacencias (15) PostAle´s (3) PR05A1KA (8) Recortes Viejos (5) Recuentos de Marzo (27) reveses (30) rojo (53) Roturas varias (48) Rubí (1) S3ñas D3l su3ño (13) sal (9) Salina Grande (1) saludo-al-aire (5) sarco-sacra (9) serial killed (14) Serie Q (44) SeriePerlas (11) Silencio en fuga (18) Sinceralia (8) SiSm0g0ní45 (18) Smellin RandoM deVice (8) sol (13) soliloquios (49) Solitudes (25) SuCesión (18) Surreal (28) Sylne (1) teorías y conceptos (4) Tiempo (16) Tr3s D3dos (11) trabajos (4) Trípticos (10) tu nombre (29) TXTosterona (7) un dedo (35) urbaNeo (13) V (5) V13rn35 (13) V1g1L145 (16) V480n35 (24) Vademécum (16) Venezuela 2013 (10) Verano (20) Verdores (47) Versalia (58) viajes (49) zzzF3R45 (18)

miércoles, 31 de marzo de 2010

trip

.
.
.





.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

/U/

van a ser las siete
y te vas a despertar boca arriba
tu ombligo mira morar detrás mi llanto polar de anoche

mesa tumbada en silencio
sobras y manchas después de domingo al mediodía
con familia entera y una siesta antiesteparia entre tus piernas

sentirte dormida babear mi pecho:
numisma, corona, ese limbo lunar
para pastar orejano
donde orégano y nogales nos sitian
entre humedales


/E/

de una sola sentada me dije todo
me hallé de pie, a pie y en pie
tranquilo, ojos de agua
me fijé atrás y olí el mañana
en la mitad de un solo sendero sin deudas, era

no sé por qué vinieron tiempos de Villaguay
y ese olor a pasillos empedrados de La Habana
y el sonido verde de una tarde en Paraguay olor a alfalfa

la sopa de la abuela, las siestas de sandía o mandarinas
esas tardes de lluvia y tortas fritas, olor a barrio,
girasoles y semillas de mostaza; no comprendo
y un destello de vejez en soledad


/R/

me viste esperarte ahí, dijiste,
donde el neón se acuesta
en bragas marrones con líneas rosas,
y más nada
ni franela ni piyamas

de la punta del índice al pulgar
abarco justo tu muñeca
bestias verdes crepitan y es de noche…

somos velas
servimos balas
vuelos
bólidos
la tormenta apretujada contra el vientre
por los pechos mil rondas
entre danzas pintacaras
bajo el sol descomunal
de nuestros ojos


.
.
.

tri


.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.




/S/

merienda de tres a eme
entre montones de cables muertos
incisión a palos chinos preguntando arroces

eso y caer
madeja inmóvil
sin darse cuenta que ella…

juntar el vocablo virgen
que a la sombra de rincones juntapolvo
se arremanga tu pelo, tus pies, los ladridos de tu pubis
y te sufre políglota
como nonato

/H/

un sorbo late apenas
-------------/a penas/
mi sombra asalta una cuchara
y se afana por sonar que ella no está

arbustos albores
arteros ardores y hacer fuerza
hasta que el oxígeno oxide los orgasmos de mi sangre

limpiar la epidemia
que sueltan los sonidos
cuando invaden sus escamas
y se vuelcan y me acaban
sus esquirlas

/U/

nació ave
cae escorpión
y volará carnívora
con mis respuestas vueltas sus entrañas

su pecho fulgura desidias del cielo
huele a malta y menta
a mito y a monte

ostenta en el cuello mi sudor sin sueño
mis ásperas mantas monta
y azota ceniceros
contra muros de la noche



.
.
.

mañana salimos

.
.
.



.
.
.

Antes, una selva minada de insectos carnívoros. Pigmeos antropófagos desnudos. Víboras que no cabrían por la puerta de mi cuarto. Criaturas increíbles, indómitas. Seres con dudoso fin haciendo piruetas escandalosas alrededor del fuego, que quizá extrañe.

Ayer un viento cegador, y yo en medio del desierto. Ninguna ropa que me salve del castigo de esta erosión venenosa. Lengua de lija y sin agua. El cielo vuelto un rulo enorme. Me tomó medio día encontrar una roca y tirarme a su socaire hasta entrada la noche. Entonces marchar o congelarse, o las dos cosas. Había perdido el camello los primeros días de ese invierno. Nada que hacer. Las llamas o nada.

Ahora los humedales del Mississippi o de Misiones, ni idea. Lo sabría si viera un ser humano, algún artefacto, un elemento cultural de cualquier tipo. Apenas querer salir de la cama para tratar de no ser fagocitado por el limo y un vómito tibio hasta más arriba de los tobillos. Todo el tiempo quitando ramas, lianas, yuyos gigantescos. Quedarse quieto es ahogarse entre la exageración forestal o irse hundiendo en la pasta móvil del suelo. Ni siquiera una pulgada de tierra seca para descansar, recuperar las piernas. Marcas de uñas por todos lados, manos vegetales a cada rato. Magullones, ojos ardidos, muchísima sed. Barro barro barro, siempre.

Lo único que queda es treparse a un árbol hasta que los músculos se aflojen, pero ¿con qué ímpetu? Ni siquiera tengo machete para marcar camino. Un hervor omnidireccional de verdes. Un aire casi líquido. Insectos zumbantes taladran los oídos y la piel. Este aire húmedo hace transpirar más que la parrilla de los domingos que tanto nos gustaba.

Es tan arduo orientarse si no hay cielo. Hasta que con las últimas luces encuentro el árbol. Tiene una cavidad a poca altura. Con suerte queden unas gotas de lluvia de ayer.

Las junto en mis manos y no resisto restregarme la cara. Por fin agua. Tres, cuatro, cinco veces. Abro los ojos y entonces late la brújula. Me asomo al living. Arriba de la mesa, destapada, la urna con sus cenizas me avisa el rumbo de mañana.

Hoy mismo cumplo su última voluntad.



.
.
.

domingo, 28 de marzo de 2010

la tarde que vas de madrugada

*
*
*




..........
.........
........
.......
......
.....
....
...
..
.
.
.
.

como a un ciego decíme las formas de la felicidad
cerráme los ojos
abrime el alma

una vez que la tarde se canse de enrojecer las cosas

del pan derritemigas
por nudos entre dedos y días
del olor que se desanda y vuelve y entra
y abanica las hornallas del aliento
.
.
.
murmullo de tren que humea
silbato alarma sentencia
pájaro de penas

con paciencia repetime si no aprendo
y sobre todo no te olvides
de insistirme
adioses

.
.
.

X X H

.
.



.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
a los golems invisibles
y olvidados
a las chispas que suele supurar mi carne
y en un hálito de palmas son palomas contra el cielo

a las comisuras

al olvido de piedra y de saliva
a tus ojos

a los mares pétreos que marean los segundos afilados
esas monedas que nos acarician la nuca
como patas

a las fieras de aire
a las escaleras
al silencio

para que rebote en algo y vuelva
y sea

.
.
.

sábado, 27 de marzo de 2010

X X X





.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

la noche intenta abovedarse
saca cuatro hojas de una alforja
donde demora anagramas viejos
y líquenes de tus talones
anidan en mis labios

me crece un geranio en los lagrimales
seis cactus en los brazos
un cedro y un olmo me valen de pies
----------------------y me ofrecen de pie

en tus crestas del pecho
cisnes y gallos
entreverados
braman tu nuevo parto
y picotean semillas
molidas por nuestro choques

parecen nylon las sábanas contra el esqueleto

vivero herbolario invernadero

me dejo tachar las horas del costado
con tus ojos
y dibujar de nuevo por tus dedos

soy otro:
el que somos

.
.
.

art/r/ificio cuadrúpedo

*
*
*





.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.


/cabeza/

en la frontera perno de cada poro
intratables torres
sacude-equinos
amanecen a la sombra de tu gusto

se quedan viendo el oasis de tu lengua

su trote intruso
tatúa mis tímpanos
morados

se sientan a oír desatornillar pérgolas de agua
y de noche pastan lentejuelas vivas
/ese semen fértil de la luna/

contra el trono interno del ombligo
las miríadas miran
de soslayo
cómo la muerte te arrebata
a mi lado

no sé decirme de otra manera



/lomo/

es el aire de tu aliento en mis comarcas

*un pampero perro, un tornado nado, y el tifón sifón, mi tazón salino*

salvo que dejes de agitar los ojos
de gemir gigantes de mi adentro
y de jalar jaulas al cielo

y después dormir dormir dormir
sin decir señales que desangren azafranes
abrazos de albahaca
a la luz intensa

esas que en la piel despliegan su alfabeto alado
sucesión decisiva
la filosa fila
que carcome el tiempo
se lo lleva

y al final hiberna en esquinas de tu tacto



/cola/

se cae
se cae
c. k. e. y sacude de lado a lado
látigos de marcha
fusiladísima

se cae a secas
y la sombra no la olvida
no sabría hacerlo ni en un rosario de siglos


.
.
.

Donde manda marinero /AC/

.
.
.
---hoy es uno de esos días-------------------basta aspirar una bocanada de aire para saberlo-----------hay que dejarse ir nomás----------------------------hay agua, una costa, poca gente, un puerto de madera-------------una canción para bajar un poco el ritmo y flotar a la par de uno mismo-----los celestes dominantes al atardecer, una especie de soledad abrigada de ella misma------una integridad o algo parecido a mirar a lo lejos sin esperar ver nada-----sin esperar ver nada------sin esperar ver---sin esperar---sin-----------------en todo caso hay aves y agua------------------mucho aire mientras el día concluye y es el turno de la tarde bajar sus mantos-----------mostrarle las rodillas al mar y esperar que su espuma las lama-------ideal para despejarse o flotar---aparte de ser un flor de tema, disfrute del viaje--------------es gratis, solo le energía eléctrica que gastaría en otra cosa y el servicio de internet, que ya lo paga mensualmente------------------------------------------chau


http://www.youtube.com/watch?v=ly0NvW_HeiI


y mientras oigas esta canción, morite todas las veces que puedas-----------hacete hoy ese favor-----ensayá las buenas formas de la peor actuación---------no hay límites-----que no se desdibujen alguna vez--------nuncaaa!!!-------nada que hacer------------------------------------------las márgenes devuelven agua que se incrusta en los espejos--------los espejos mienten y callan, se nos alejan------------------nos gobiernan en las horas de luz-----------------------después no pueden----temen a las sombras que se come cada contorno-----------------------------------



http://www.youtube.com/watch?v=x8qwWlJYkZE&feature=related




---------es lo que +/- te puedo dar------------ es lo de siempre----y no me alcanza, a quién le alcanza con eso nada más?--------ayer ventanas---------------después cortinas----------ahora...ahora...ahora...¿latidos crisálida?...ahora------ahora persianas a la hora del big bang-----cuando se tira la moneda al aire------------y ese girar hipnotiza-------si cayeran en los ojos o en la lengua ya se sabe-------pero quizá las arenas de la orilla no la recojan o se la traguen------paguen viles usanzas a deshoras---------y ahí si----------quiero decir-------------/ahí ya no/---------------------porque todos los parlamentos nos llegan ajados...algunos ojos----------despiden la luz en vez de aprehenderla--- y esos son los ojos que quiero--------los ojos sol----motor----semillas-------hachazos a los lados de la nariz que salpimentan el alma-----esos chispazos!------------/.../----------------




http://www.youtube.com/watch?v=zNn254_erzE&feature=related




------y después un himno-----------------------la caminata increíble de una noche cualquiera sobre la espina----------la espina cualquiera de una noche caminándose incrédula...qué risa-----qué podridos dientes tienen las carcajadas-------dejarse, hay que dejarse-----------------dejarse hacer autómata imposible----------------------------------------------------------------------------------------------------------...---------------...--------------....-------el estado comatoso del infierno a flor de labios...


http://www.youtube.com/watch?v=hFTEj-wgCZI&feature=related





algún himno llorará lo que no puedo---------alguna vez quizá lo sepa------------------esa manía estúpida de querer saber------SABERLO TODOOOO!!!-------inútiles matemáticas fermentadas en los bordes perfumados de la saña------------------------señas-------sueños----------ciñen-------decir azúcar o decir que nunca...------...----...----------...-----------------...--------------------------...--------------------------------------coma, no de comer--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------algunos instantes de éter, de cima, de cúspides filosas---------------varias horas de latidos que quizá valgan la pena-----------------------------------------------------------------una eternidad de abulia, de vacíos--------------------------------------------------------------------------------------


.
.
.

lunes, 22 de marzo de 2010

susurro incisivo

.
.




.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

hay algo
que no dice
la distancia obscena

piedras armazón alambres

otra cosa
nace marismas
las mece
se mueven me miran
y murmuran

murmuran cemento moho piedras

y todavía un poco más allá
algo más oblicuo
que el silencio
calla

piedras piedras
calla
piedras


.
.
.

domingo, 21 de marzo de 2010

luz, un canto inasible alunado /oda a-la marip(r)osa imprevista/

.
.
DESCONSIDERACIÓN PREVIA: Una cosa es un automatismo con retoques, algo del momento que luego se hornea poco o mucho. En este caso, además de estar totalmente crudo, puede que ni siquiera haya dejado morir al animal antes de colgarlo. También puede ser que haya dado con un animal inmortal, de esos que se ven una vez en un millón. Más allá de eso, baste decir y saber que así es lo experimental, y que no debe valorarse desde o por, sus recursos técnicos. Aquí se rescata el momento mismo de su vuelo. Entonces mejor pensar que no es escribir, sino vivir. Y que, como la vida, sólo vale hacerlo en borrador, sin marcha atrás posible.
.
.







.
.
.


*antes de las alas*

/celebro?/ amargamente la página mil ochocientos noventa de una bitácora nada, nadadora, anfibia –por qué no esperar a un número más redondo? contingencias inexplicables- y ya no me duele tanto; o capaz que me duela el doble, lo ignoro; todo es tan relativo que es un espanto. No pensaba hablar de nada pero los cristales chocan y sus astillas desangran con precisión quirúrgica, es increíble. Lo mejor es que no tenés memoria y si la tuvieras, no importaría demasiado. Te merecés lo mejor. Los castillos de palabras son peor que los de naipes, salvo que de éstos nadie guarda registro alguno. Anduvimos lugares que te son aire, cocinamos y esperamos malentendidos debajo de una mesa. No sos un rol ni una promesa. Eso del espejo rodante entre sí y no. Un compartimiento compartido pero separado y sin intereses mundanos. O prefiero quedarme con eso, con que sos eso. Ni bien concluyan de zumbar estas palabras, se irán con el viento… y ya no serán.



*alas en la noche*

descansas los ojos de tanto día;
has ido hasta el borde último
donde rebrotes primaverales
te preservan de los abismos
te alimentan, te…

dos antenitas

millones de papilas

lo que nadie piensa al ver tus colores
es que ser también te duele
como a cualquiera

es de noche y todo reposa:
tu libar diurno
las flores de tus esquelas
y los ojos de tus colores;
el ciclo se balancea

yo te he dicho el nombre que me inunda
que llueve en mi mundo
hoy mismo

a vos algunos nombres te abrigan
o apilan sus promesas
que no interesan

esa levedad te duele
su penumbra abandonada
tanto color que niega lo otro
porque lo de afuera no es más que un móvil
pero también martillo irremediable de lo interno

nunca vi dormir una mariposa
quien la haya visto
/alguna vez/
quizá entienda mejores plumajes
o guarde en su alma ese trofeo

los imanes de sus patas
sus serruchos
una caricia desacostumbrada
que a esta hora duermen
en plena vigilia


*los colores de día*

batir matices
dibujar guirnaldas en el aire
sellar pétalos con antenitas
en un lenguaje de clorofila
y atraer las miradas que te registren

tener un cuerpo con forma de tres ojos
y ser a la vez un manojo de radiaciones
un pulsar móvil y mínimo

no saber si el diseño de tu cuerpo es un mapa genético
una marca individual que pesa y molesta
otro idioma dentro de muchos
o un capricho cósmico
de madre tierra

algo de nave también
y de vagina
la cadencia frágil de un ingente útero itinerante

tuviste tu parto y tu crisálida
tu ser semilla cada vez
que cambia el ciclo



*el momento de reposo /o infame/*

qué quiere decir que dejes las alas abiertas?
y cerradas?
y cuando las movés de arriba abajo…
ensayo lerdo?

en todo caso me intriga tu idioma
sanamente
trazo paralelas desde varios sitios
esperando ver dónde y cuándo se dibujan
las respuestas

qué vergüenza querer certezas!
qué ingenuidad
imperdonable

a esta altura se cae por la tapita
que no hay soluciones
sino huevos de nuevas preguntas

por eso el silencio a veces

porque también intento descubrir el lenguaje
que duerme en venas de cada momento
que late intransigentemente

porque hablar es de alguna forma
un malentendido legal
una convención que lo niega
sin poder
matarlo

pobre quien no lo sepa

el ojo de la cámara te ha desnudado
para siempre
te ha robado un instante
que por suerte o desgracia
te hace eterna



*chau alas*

en esto del tránsito de efluvios de toda clase
nadie es inmune
ni siquiera la luz
que por querer mostrarnos
se abusa y ciega

ni las sombras susurrando sus simplezas
ni la memoria selectiva
ni las esquinas saltimbanquis
de errores y coronas
con fecha de vencimiento

me dejás decirte que te quiero?

no que te amo, no, lejos de eso
he aprendido a venerar esa palabra
porque me ha dolido
la he sufrido y tiemblo
ante su sencillez total

prefiero quedarme al borde porque el llanto…
y para mí llorar no…

soy poca cosa ante esa idea
que parece pintada a mano
por un dios pagano:
un viento sucio
una carroña
una de las muchas hojas verdes que una vez tus patas
bautizaron

no es la soledad, para nada
mejor un aprendizaje
individual
esa intransferibilidad
que conocemos

un poco como tu vuelo, no?
esa belleza sin peso ni garantía con finitud ensordecedora
pero que durante su mientras
vale mágicamente cada detalle bueno y malo

saber que estas balanzas
son incapaces de equiparar los polos
y si lo hacen
dura
un
segundo

ya te quise
no sé cuando podré hacerlo
otra vez

fuiste una mano
una horma
una fugacidad con pulso de acero

todo lo que seas de aquí en más traerá ese rumor a cuestas

nunca olvides tus colores
ni te arrepientas de mudarlos
donde te mande el olfato

que todo te siga doliendo en su justa medida
y acordáte de mí
cuando te falten lágrimas
porque siempre es bueno limpiarse por dentro
de la mano de esta energía

.
.
.

jueves, 18 de marzo de 2010

palabras de piedra

.
.




.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

y si hoy no tuviera ganas de hablar…
qué?

no es que no quiera
las palabras son de piedra ahora
ruedan por vacíos a mis pies
y se las traga un sólo silencio
más que negro

voy a roerme precipicios
callar estas caídas
a guardarme en los pantanos del pecho
la/estrangulación/morada-a/besomuerto
sin aire

piedra inerte contra el vacío
cuesta abajo
inacabable


.
.
.

perlas /X/

.................................. foto ...X... gentileza de Patricia Ortiz
.


.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.


agonizan
los leños
inciensos de ombligo

antorcha íntegramente incrustada
en tus celajes
para que el barro se nos empiedre
implícito

para que el aire no duela
nos huela a flor
y a desquicio

a finales
con semillas del principio

.
.
.

agosto del 86





.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

despertar, una mano abajo arriba
se templa y censa rápido cintura
para palpar falanges en la altura;
entre sábanas, pétalos y ojivas

hay misiles de guerra: tu lasciva
argamasa de pies sin armaduras
que desvela y al mismo tiempo cura;
tiño tus uñas a viva saliva;

despertar o dormir, despierto entonces
a este ensueño ronco de dos voces,
a tu hoguera, que cabe entre mis ojos,

a la fragua, al oro, cobre y bronce,
de tus manos emanan altos roces
que al amarillo y verde vuelven rojos.


.
.
.

sábado, 13 de marzo de 2010

te trajo un viento /réquiem para los años viejos/

.
.
.




.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

te trajo un viento

diste vueltas y quizá me hayas mareado
pero ayer , agua inasible
maíz pisado que las gallinas… (*)

hoy las sombras, los ecos y las tardes
te pasean por desiertos en camellos
/son mis ojos/

te trajo un viento

el primer otoño verde que recuerde
y lo fue
todo

paleta a trescientos sesenta grados
donde ahora sobra madera
.
.
.
que raja el viento...


.
.
.

---------------------------------------------------------------------------------
(*) A pedido de Mimí, modifico el post incluyendo la llamada, que permite agregar o completar la frase. Si bien este poema es de dominante triste, la modificación aporta la instancia lúdica que nunca deben perder los versos para conservar frescura. Siéntanse libres de delirar a gusto, gracias!

viernes, 12 de marzo de 2010

viernes de tarde, llueve

.
.





.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

entre el rumor desnudo de la lluvia
crecen presencias hechas dedos
olor a limón

y el aire dice sus saciedades
al ojo que retreta
recintos retratados

nada escapa a las instancias del trote:
es el pecho doblegado y crecido
a dos aguas, a cuatro manos

hay un muro contra el rastro de esta tarde
arden dos almas y las frutas
y mi sigilo

bajo el ópalo onde se muelen las mieles
del agua de esta sombra
palpitan los velos a guijarro erguido

los sus/piros son el soplo de esta lluvia
mientras la ciudad se deja morir
en la saliva de tus ojos
.
.
.

miércoles, 10 de marzo de 2010

el color automático del viento

.
.




.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

/1/

a las opacidades intrínsecas reclamo
verdades ocultas de mi reino
catalejos
gárgolas
goletas
que descansen mis venas
mi garganta

no comprendo mis palabras
pero puedo desandar
su propia estampa

dentro las migas
la maga fuera
en el campo

y ahí: caos

soy la luz accidental de la mañana
y los ritos que segrega cada noche
un bocado de perfume por las tardes
y el motor de tus suspiros gusto a vino

soy la excusa de tu vuelo
la mano que tiende letanías
tan lejos como ojo llega
.
.
.


/2/

cada vela
soy las aguas
tragaluz de tu comarca
que resbala
que carcome lentamente...

cada dedo puede entrar
y firmar su singladura
somos dedos
somos dados
dudas somos

y no está tan mal durar
después de todo

.
.
.

negro






.

.

.

.

.

.

.

.

.


Ante un único y grave cuervo prieto

hay cien gansos que ser cisnes ansían

sólo porque de blanco se atavían;

enajenados y al extremo inquietos

.

¡tan oscuro resulta ese sujeto!

andan, graznan, salpican, desvarían

se reflejan, se encantan y porfían

ni sus lagos los lavan por completo

.

patéticos elevan torpes voces

quieren colmar el aire de poesía

como el burro se escuda dando coces

.

ha cerrado su oído el universo

y al negro pájaro le basta un verso

para honrar la pureza que no había


.

.

.

martes, 9 de marzo de 2010

ice-cream





.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

walking around naked
inside the fallen
outsides

a masterpiece sorrow
against your fulled-up-fruits´ lips
without me

stare at the soul
still stairs
to nothing

´cause seems to you and me
standing to each other
like mirrors
like murderers
milk like

I´d rather have an ice-cream
with your taste
Oh… your taste!

.
.
.

lunes, 8 de marzo de 2010

paseo





.
.
.

andar por el bosque sin espadas ni nada
hasta que la piel
séanos follaje

hasta que los poros
imploren agua
y aire

caminar sendas habitadas
por el descanso
entre grillos y gallos

sendas de sándalo
sandalias sedosas

de llagas y agallas al mismo tiempo
un rechinar de bruces
de brazos
de brosa
de savia

con el hada y sus dagas
por el parto presto
de la mañana

.
.
.

domingo, 7 de marzo de 2010

Metales de marzo

.
.
.

.
.
.

Microcentro, martes dos de marzo de dos mil diez. Morgue local. Occiso NN.
*
*
*


Él insistía. Hacía bastante que me lo estaba pidiendo. No que fuera repetitivo ni hablara demasiado al respecto. Pero cada bolsa de aire que exhala en mi presencia me jura sus salmos de imprecaciones, sus anhelos, sus silentes derrotas. Nada, se mueve desde ese lleno de algo amargo. Hasta su sombra, cuando juntos, calla el aire de las palabras que enjaula, que dispara sin decir y es incapaz de encerrar. Si sus ojos hubieran sido peceras… digo mal: por el cristal de sus ojos fantasmagóricamente empezó a destilar esas criaturas resbalosas que se me fueron adhiriendo como telarañas nítidamente grises; y peor los domingos: amargo pan de azúcar, de costado, entre mis dedos.

Calicos, Burbujas, Carpas; cuáles te gustan, mi cielo? Eran las tardes de sol y las noches de fuego. Un estreno de carmín, flores y bastos aquellos días que vinieron en un saco plástico, y ahora se han vuelto un ojo mínimo inmerso entre las hebras de este silencio de silicio acuoso que me creció branquias y aletas, y una tristeza que creía ida, ahora ampliada de golpe, con precisa claridad por la concavidad del vidrio que funciona cual lupa que me desnuda en un desierto, éste desierto en el que me aíslo cada vez más peligrosamente, por ser una abstracción que me enquista nada más que entre la espada y la pared, más todavía contra mi propio vidrio.

Del otro lado de mi ventana, nadie me mira, -igual pensarían mis maniquíes flotantes desde su redondez traslúcida, si cavilaran- la aridez de la ciudad es testigo letal y ciego al mismo tiempo, que no paga mis fervores, mis fulgores, mi fragancia estancada, mis fracasos; en cambio yo…delante de estas monedas vivas para un amor ahogado, simulando ventanillas de cobranza: Ballesta Negro, Gourami Enano, Labeo Bicolor; surtido heterogéneo del acuario, uno de cada uno, mi amor. Soy una máscara con esos tres testigos inermes que me ignoran ampliamente sin saberlo. Me asomo a la ventana. Abajo, coronillas de hormigas aéreas, acuáticas, casi inexistentes para mí, porque nadie ve esta boca cuadrada perdida acá arriba, entre la formación urbana de King Kongs cuadrados, desde donde miro. La pecera de aquí dentro es un vidrio curvo con tres testigos, tres vestigios solapados, regalos de una pasión inasible ahora, como si estuvieran afuera de su entorno líquido. Ya lo dije? Bueno, explico la otra: mi pecera es cuadrada, de cemento, y mi agua es aire. Alguna vez fuimos ese seno diáfano que deslumbra, que nos hacía flotar figuras curvas a toda hora, en cada sitio.





Él, que antes delfín, hoy tiburón. Pero entre el ahora solitario y el luego válvula, con bisagras que de un momento a otro le fabricarán sus dientes para cuando llegue, hay un abismo. Porque la válvula ochocientos catorce lo atiburona, como del goldfish ayer al presente tiburonáceo. Casi así diría, no sé explicarlo de otra forma. Y hay más, porque el sonido válvula ochocientos catorce que lo tiburoniza cuando entra, también lo desdibuja al irse. Un desdibujamiento raro porque lo multiplica, lo condensa desde esta ausencia que chorrea recuerdos, fusión de goldfish y tiburón. Y eso es lo que duele. Es eso, semejante mezcla.

Otra fase: entre ida y vuelta. Y aquí quiero detenerme, porque esa transición es el quiebre que busca mi nuevo aire de aquí, sin agua. El clic donde los dientes son débiles o al menos me dejan otra puerta. Antes de seguir pongo la trampa. Porque no tienen la culpa, pero ser tres es lo que pura y putamente cierra el ciclo. Hay que alinear el agua, el aire y las etapas, cómo no. Llevo la pecera a la pileta de la cocina y abro un grifo para cambiarles el agua. Es su cine semanal. Su salida al restaurante donde las mesas, los vasos y las voces; remedos del fulgor muerto que agregan algo de aire a sus miguitas diarias.

Sin pensar abro la otra canilla, las dos al máximo. Cuánto pueden demorar en cansarse? A mí me tomó tres años y ellos son tres. Todos somos tres. Lo habremos sido siempre? No es hora de preguntas. No es un show televisivo, aunque lo pueda ser cuando se cansen y lleguen los flashes de ÚLTIMO MOMENTO, URGENTE… porque la presión los secuestra contra el vidrio del fondo o los arrastra a la boca que da al abismo de acero inoxidable. Igual que a mí. Al menos tenemos opciones y eso siempre es algo bueno.




Cuáles princesa? Kois, Guppy y Coridoras Bronce, te parece? Ya la oyó; ésos, por favor.

Tan radiantes las sonrisas de entonces, hoy reducidas a estos cospeles animados cuando no habían tenido su estreno de manos todavía, detrás de su muralla cristalina, en la solapa de aquellos días. Es curioso que recuerde tanto la claridad de ese acuario. Debería volver algún día para comparar los recuerdos con los datos sensoriales. Me encantan, son preciosos mi vida, te amo. Pero iba por la fase entre ida y vuelta. Exactamente por el momento en que el tiburón cabe en un vacío que lo desnuda de sí mismo y de sus pantomimas. Eso queda evidentemente entre el plenilunio del desdibujamiento insoportable de la ida y la coronilla formícida ya reconocible, aún impersonal, que marcha hacia la celda, hacia los pies del King Kong compartido, que dentro de treinta metros empezará su ascenso para ochocientos catorce y tiburón letal.

Hubiera sido distinto ésto si entonces hubiese elegido dos, en vez de tres?

Antes de volver a la pileta de la cocina, le dejo sobre la cama mi mejor ropa interior, las primeras fotos juntos, el trozo de tela ensangrentado que atestigua la entrega; mi letra nerviosa a mano alzada, mi nombre completo, mi historia entera; todo le dejo, me dejo de pies a cabeza entre esas cosas que él sabrá entender… sabrá?

Gobio, Dardo de Fuego y Arlequín soportan mientras pueden minutos dialécticos en sus días de litros a doble grifo entre vidrio y acero, entre fondo de pecera y cornisa cascada hacia el acero. A uno de los tres ya le cuesta mantener la fuerza de nado necesaria para buscar el fondo, para alejarse del ahora cada vez más cercano alféizar de vidrio, que ve la cabeza del ex delfín camino a tiburón, hacia tan prístino acero inoxidable. Abierto el paréntesis de la debilidad metamórfica. Son apenas unos segundos y es tan fuerte el agua. Cómo le cuesta ondear y bajar, resistirse a la fuerza de los dos grifos. Qué poco falta para tiburón. Parece flotar un momento mientras su cola se suspende más allá de la frontera, en la catarata líquida. Allá viene, debe ser ese. Su siempre inconfundible forma de caminar, la cabeza apenas de lado y levantada, pero nunca mira acá arriba. Su mentón potente, una futura aleta y la abertura baja donde dos hileras de guillotinas puntiagudas no se alcanzan a ver todavía pero ya crecen. Boquea y oscila víboramente. Es tan bandera al viento tibio que le acaricia las escamas sin rimel, la burbuja apurada que se lleva el agua, esa lágrima inútil que se traga el aire de camino.




Nunca vio cazar tiburones con carnada, ni pensó plantarse ante sus ojos de tal manera: crujido incoloro contra el acero que dentro de ocho pisos asomará allá abajo, al cordón de la vereda, para mojar los rubíes que salpican las escamas del pez volador.

.
.
.

cometa/pandorga/volantín -caligrama hecho para el día del niño 2008-

.
.
.



.
.
.

sábado, 6 de marzo de 2010

autobombo II

.
.
.

Gracias a la invitación de Nicolás Rigaudi /el anarcángel/ (adjunto enlace a su casa) hoy estaremos apoyando, esta vez desde la participación activa, esta velada + tertulia + reunión de amigos, en la tan conocida casa de San Martín al final que se dedica a la difusión de las voces más jóvenes de our city... donde no van a faltar los versos (ni los tragos, seguro). Linda oportunidad para reencontrarse con gente que por hache o por be uno pasa toneladas de meses sin siquiera cruzarse. Salud Eternos!!!

.
.
.





Fuente: http://guison.wordpress.com/



EL CICLO DE POESÍA MÁS COPADO DEL MUNDO...!


El ciclo de poesía mas copado del mundo sigue su camino entre los mas ignorados poetas!

Si, así es… y esta vez, como no podía ser peor… cuatro poetas se enfrentan… a “una” poeta en un duelo sin precedentes! Quien beberá a raudales los mas exquisitos poemas…heeeeee!!!

Entérate este sábado a partir de las 21hs

Poesía+música+cantina


En Elefante Multispace

San Martin 1467

Paraná, Entre Ríos - Argentina

.
.
.

autobombo I


.
.
.

hace un par de semanas fui unos días a Buenos Aires y tuve la suerte de ser invitado por unas queridas amigas que conocí gracias a las redes a su cálido programa de radio "Al borde la de la palabra", que se emite por Arinfo.com.ar. Agradezco profundamente la invitación a Patricia Ortiz y a Liliana Varela, creadoras de este gran espacio que se dedica a rescatar y difundir las más diversas manifestaciones poéticas en habla hispana, microcuentos, y tiene una sección que reproduce poesía en su idioma original y luego traducen para que podamos disfrutarla en el nuestro. Resta decir que me sentí como en mi propia casa en su programa Patri y Lili. Buena suerte y sigan adelante. Un beso. Dejo foto de la visita, donde también aparecen las colaboradoras regulares del programa: Elisabet Cincotta (gracias por "Manos", tu adorable libro) y Silvana Alvarez Martinez, quienes encima de aguantarme, tuvieron que soportar mis mates fríos jajajaaa. También queda link al programa y a los otros espacios que también ellas generan. Les mando un abrazo.

.
.
.








.
.
.



*** sepan que pueden descargar y/o escuchar on line el último programa de radio "Al borde de la Palabra" del martes 16 de Febrero de 2010 desde:

http://www.4shared.com/file/223582541/56cab0f6/91-alborde16-de-febrero-de-201.html





**********Igualmente en el blog de la radio**************
http://albordedelapalabra.blogspot.com

pueden descargar y/o escuchar los 91 programas emitidos hasta el momento.
sólo deben hacer click donde dice "programa del..." y listo


******Y en el mismo blog tienen las INSTRUCCIONES para APRENDER A GRABAR AUDIOS EN MP3. con dos programas a elegir:

AUDACITY
WavePad Sound Editor

¡¡y a grabar!!


"Al borde de la Palabra" http://www.arinfo.com.ar

Escuchanos todos los martes de 18 a 19 hs. (hora argentina): Liliana Varela / Patricia Ortiz


**Visiten la sección de entrevistas a invitados!!




--
"Fuimos de abril. Teníamos / una luz inefable, como un ala. /Flor o pájaro o nombre / del amor, en el sueño y en la rama." Leopoldo de Luis


***
http://lascosasporsunombre.blogspot.com
http://esunvuelolimpio.blogspot.com
http://elciberperiodico.com.ar
http://apalabrado.blogspot.com/

Srimati Tulasi Devi


"Al borde de la Palabra" www.arinfo.com.ar -
Escuchanos todos los martes de 18 a 19 hs.: Liliana Varela / Patricia Ortiz
http://albordedelapalabra.blogspot.com

.
.
.

verde .1 /daguerrotipos/

.
.
.




.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.

te ofrezco retamas
donde se nutren las pieles
de mi coraza

tus melgas emanan
la futura cicatriz
a cable y balde

en lo alto
de tu piel
mi mano aljibe

inmóviles sierpes
digitopunturan
calma

que se sirven mis ramas

a tus pies por miel
el retorno breve
de los duendes de mi comparsa
por el riel de tu alma

en tu piel acequias
cuando mis zorzales
desfogan ansias

en tu piel de malva


.
.
.

vapor a pelo




.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.


este dedo
trepan(a)do
al aire

las escamas dichas
de entre las todas tuyas
nos regresan aguijones
cuando al dormir habemos
extremos interiores
de la fragua

somos fuego

tapar los ojos y hallarse
ser pizca, algún incierto resto
que retiene remanentes de tu muerte

la horda zancuda, crines despabiladas de este abismo

.
.
.

canastas de caña





.
.
.

todo>se>lleva>el>agua>>>>>todo

río
abajo
canastas
de
vaivén
bambú
van
y
abrevan
en
tu
breve
vientre

bocetos a lápiz
del destrozo
gigantesco


el agua lo traga todo
ya ves: lodo y fondo, llaves
todo y no vuelve
ni algas ni puntos cardinales

todo al agua
menos tu letargo…

un suero largo
que tatúas dentro

.
.
.

miércoles, 3 de marzo de 2010

DDJJ 2010 - I 2º / Declaración Jurada 2010 - Inciso Segundo /





.
.
.

tengo memoria,
tiempo tengo,
de reinos y mares distante vengo
a no malgastar mis lamentos
sin antes ocuparme

tengo el pelo largo y la paciencia corta
los dedos gruesos, manos deformes
y la lengua inquieta

tengo una silla vacía y muchas preguntas todavía
un compás y mapas rotos
murmullos como pétalos
de días sin vernos
calor celestial propio de avernos

la cama
desordenada
y dos almohadas tengo

.
.
.

DDJJ 2010 - I 1º / Declaración Jurada 2010 - Inciso Primero /




.
.
.


tengo media docena de duraznos
unas ganas que me ponen colorado
cuchillazos de ríos en las venas
y los dientes
más radiantes de la cuadra

además de los duraznos tengo higos
avenidas y comarcas insulares
amistades inmortales
bienvenidas;
y una siesta en los feudos de tu ombligo

tengo el pulso acelerado
y escarlata
contra cuatro ventanales
donde sale, todo sale, sale sale
nada entra
y una fiesta en las cestas a tu abrigo

tres días de dos puertas cada uno
que dan a una calle angosta
que me lleva cada vez a un sitio nuevo
y manadas de rugidos la garganta
y tu nombre detrás de las orejas

.
.
.