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domingo, 31 de octubre de 2010

Poesía de Arnaldo Calveyra

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las letras de este hombre son a la vez un susurro y un cataclismo, difícil mantenerse lejos raramente íntimo,  como desde un no lugar; el yo poético nos habla dentro y no alcanza a percibirse,  una intangibilidad  de  piedra,  de madera,  del  aire que res/trans/piramos; así de  mano, de sangre breve y verde... una voz única, pluriforme, cadente, sensorialmente viva   




                                  Del libro " Cartas para que la alegría "




El viaje lo trajimos lo mejor que se pudo. De todas las mariposas de alfalfa que nos siguieron desde Mansilla, la última se rezagó en Desvío Clé. Nos acompañamos ese trecho, ella con el volar y yo con la mirada. Venía con las alas de amarillo adiós, y, de tanto agitarse contra el aire, ya no alegraba una mariposa sino que una fuente ardía. Y corrió todavía con las alas de echar el resto: una mirada también ardiendo paralela al no puedo más en el costado de tren que siguió.

La gallina que me diste la compartí con Rosa, ella me dio budín. En tren es casi lo que andar en mancarrón.

Los que tocaban guitarra cuando me despedías vinieron alegres hasta Buenos Aires.

Casi a mediodía entró el guarda con paso de "aquí van a suceder cosas", y hubo que ocultar a cuanta cotorra o pollo vivo inocente de Dios se estaba alimentando.

En el ferry fue tan lindo mirar el agua.

¿Y sabes?, no supe que estaba triste hasta que me pidieron que cantara.




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No te dije de la luna. La luna es lo más alto. Cuando la mirábamos, ¿por qué hacíamos retemblar el índice sobre el labio hasta provocar un beruberu de acompañarla? ¿Nos lo enseñaste tú o papá? ¿Y qué era su despabilarse en niño Jesús subido al burrito sobre esa lumbre de peligro? Dame esas noticias. Nos quedábamos hasta bien tarde en enero para mirar. Ahí la tengo en el patio ahora, es lo más alto. La dejé atada del pino, mi cometa plateada y mi compaña, y me entré luna arriba para que muchos niños.



                                                 Del libro " Iguana, iguana "



La siesta del domingo


Entreabierto a las miradas, el pulcro panteón donde reposan, unos frente a otros, los miembros de una familia.

El sol que cae casi a plomo, penetra sin embargo en el inmóvil grupo. Aquí, a la izquierda y por poco en el suelo, el padre. Sobre esa oscura encina, la madre. En el tercer estante, el más joven de los hijos, muerto joven. A la derecha, las muchachas, muertas de muchos años. En lo que es el piso, si se levantara de su argolla la losa, se vería reposar, en el fervor de la penumbra, con los amigos que más tarde fueron sus cuñados, los restantes hijos varones repitiendo el prolijo conjunto de arriba.

Pero hay una repetición más densa en la muerte: los hermanos mayores vivieron, aún solteros, apartados de la casa por un enorme patio, hermoso como un bosque. En esas habitaciones recibían amigos, tenían una guitarra.

Ahora, entre ellos mismos en severo desnivel, y debajo de los padres, de las buenas hermanas, de su hermano más joven, descansan. Se diría que allá abajo, ocultos por la pesada losa como antes por el bosque, siguen conspirando hermosuras, siguen fuertes en la cacería nocturna, ajenos a la severidad paterna, a la inocencia pacífica, al candor de los blanquísimos paños bordados.

Hay una repetición en la muerte. También la casa, cuando todos ellos estaban en la tierra, permanecía abierta, y con los días festivos hasta el humo de la chimenea despachaba limpieza. Ahora que la muerte recata la puerta y la entreabre sólo, todos duermen la siesta campesina.






                                  Del libro " Diario del fumigador de guardia "


Duerme el fumigador decano, ha envejecido como envejecen algunos maestros de la costa oriental del Uruguay. Poco a poco la muerte se va cansando de darlo de alta.

Un estuario arrecia, la mente entra en olores. Antes de dormirse nos contó la historia de la laucha que encontró muerta en una lata de conserva.

Y ahora mientras duerme parece estar pensando en otra cosa, tan excluyente el gesto, tan levantadas las cejas. Duerme y respira al mismo tiempo debajo del sauce y en una habitación azotada por respiraciones adversas. Los mosquitos que se posan sobre su frente caen muertos, fulminados al instante.

-Pasado de gas, aclara el compañero,

está a punto de despertarse.





                                          De Libro " de las mariposas "


No me has encontrado, me anduve empapando de rocío. Temprano irisado.

Iba cantando, iba contándome, iba abriendo maizales con el canto al canto.

Los perros lo toreaban a Dios de tan visible.



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¡Despierta, viene el día, un pájaro se suelta de los ríos, despierta!

Le van quedando dos velas a la luna, vela del sur, vela del oeste, mariposa, mariposa enloquecida con su sombra descubierta.

¡No queda nadie en casa! ¡No duermas más, despierta, el agua no tiene imágenes, los caballos no imaginan!...



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Anda con el telegrama por el monte. Voy a su encuentro, el telegrama tiene una flecha con mi nombre.

Le queda un poco de luz a la sombra, verde, sombra del pájaro, y en seguida oscuro y esa voz con mi nombre.

(Si pudiera salirme de mi nombre, entrarme en el trébol con su oferta de imanes...)

-Una piedra, su caballo casi rueda. Arena ahora. Agua. Sendero ahora.

Ahora llega aquí donde lo aguardo, desde lo alto de su oscuro ha de leerme esta palabra.




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La mañana vuelve con el árbol. Con el pájaro. Ciudad extinta, el fósforo se apaga en el pabilo.

Conciliábulo de techos acosados miran beberse la gota sola, la gota sucia.

¿Vuelve una luz a su tronco de espino?, ¿vuelve el árbol por su nombre, y donde les dicen no caminarás no se den vuelta no se den vuelta?

La vertiente se desliza, helada.





                                   Del libro " Apuntes para una reencarnación "


Palabras a no dudarlo, palabras, no otra cosa. Palabras en lugares, las mismas en diferentes textos, palabras vueltas del revés desde la primera letra. A punto de poema. Halladas en ocasiones, en lindes de un olvido, en manos aún torpes de aprendices de sol y de sombra, ¿poesía qué, cuándo, poesía cómo?

Acentos tales. Palabras que quieren decirnos algo oculto desde siempre por las parcas de los sueños, escondido entre los pliegues.



 
 
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enlaces a su obra, citada por otros autores:
 
 
http://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2010/08/447-arnaldo-calveyra.html
 
 
 
http://miedoalaliteratura.wordpress.com/2010/07/07/vacaciones-con-arnaldo-calveyra/
 
 
 
http://ensemble.educ.ar/?p=467
 
 
 
http://www.facebook.com/note.php?note_id=83643216179
 
 
 
http://luchadores.wordpress.com/2006/09/28/arnaldo-calveyra-poeta-y-narrador-argentino/ 
 
 
 
 

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